A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (18)

A Prudência

Quis sempre que Margo fosse capaz de fugir às rédeas do empresário francês. Aliás: esposo. Aliás: pai da comum filha (Mimette).
Mas Margo preferia sempre sorrir, evitando retóricas incómodas sobre as consequências ou o preço da felicidade. Era, de cada vez que falávamos de nós, o insustentável peso do tempo a abater-se sobre a cidade, o Café, a mesa, a cerveja de ambos: um dia, amor (dizia ela).
Um dia?
Nunca, portanto, a nossa história ultrapassou o imperfeito do conjuntivo. Se pudéssemos…
Prudentes, pois; e ponderados, e cuidadosos, e certinhos, e correctos, e convenientes, e sensatos, e adequados, e reverentes, e meticulosos, e obedientes, e discretos, e rigorosos. Normais, enfim – apesar de o coração e os livros nos dizerem que é errado adiar o inadiável e estúpido evitar o inevitável.
A mim, naquele egoísmo juvenil dos amantes, parecia-me que a resignação era uma imensa, cruel, cínica antecipação da morte. Que o que não fizéramos (o que ficara por fazer) se devia chamar, no calendário essencial do amor, tempo perdido.
Hoje sei, Margo, que a navegação burguesa, à prova de tempestades e de prováveis naufrágios, também é digna de admiração. Mas já não tive tempo de to dizer.

Ribeira de Pena, já 04 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 18.º texto do volume “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). O rosto-supra é o da imorredoira estrela de “Morangos Silvestres”, Ingrid Bergman.]

Melga

O amor é uma melga acesa. Não
Quer que eu durma e morde-me
Quando quase-durmo. Uma melga
Acesa zumbindo cinicamente no quarto
Que me invade as noites
E se esconde de manhã
Filhadaputamente.

Ribeira de Pena, 3 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Este poema faz parte do volume "Inquietação de Barcos" (Ribeira de Pena, Ed. Fórum Metanóia, 2006).]

A Literatura como Viagem

Hás uns quinze anos, quando cheguei a Ribeira de Pena, trazia de Coimbra as saudades de família e amigos.
Um amigo antigo, para me consolar, disse-me: Deixa lá. Fazes novos amigos num instante.
Mas eu bem sabia que não se fazem amigos num instante. Um amigo leva tempo a fazer. E mesmo quando falamos de amizades feitas no serviço militar, na faculdade, na emigração, que devêm tão grandes como as maiores, é porque o tempo da sua fermentação é aí distinto do tempo calendário. Dias, então, são meses. Meses são anos. Anos, vidas.
Em Ribeira de Pena, pude conhecer muita gente nestes quinze anos. Fiz (e até já perdi) alguns amigos.
O Manuel Vilela, que trabalha na Escola local, foi uma destas epifanias. Habituei-me a trocar com ele cumplicidades, angústias, sonhos. Falamos de futebol (ele finge que “é do Salgueiros”, mas sofre escandalosamente pelo Benfica). Intercambiamos histórias. Gostamos ambos de fado de Coimbra (mesmo em versão karaoke).
Este meu amigo foi à guerra. Cumpriu serviço militar, na década de 70 do século XX, em Moçambique. Como se trata de um bom contador de histórias, as suas memórias de África foram, para mim, uma magnífica possibilidade de viagem que não poderia desperdiçar.
Fiz dessas histórias - contadas no Ali-Babá, no Voice, no Cantinho do Churrasco, no Convívio, na Pastelaria Silva, ao balcão da sala de professores - material literário para um romance (“O Livro dos Negócios, das Adivinhas e dos Provérbios” – Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 2000). O Manuel Vilela autorizou-me essa vindima e o vinho que viesse.
Recordo, entre outras, a lembrança do regresso das tropas à “metrópole”, no Niassa: muito silêncio e muito desânimo. Paradoxalmente, o contrário do que sucedera à partida de Alcântara para o desconhecido. Coisa já vista em Telémaco, filho de Ulisses, que também não pôde regressar o mesmo a Ítaca.
O Manuel Vilela gostou do meu livro, necessariamente distinto da matéria-prima que o ajudou a nascer.
E eu (perdoai o clichê) confirmei que é possível viajar no tempo e no espaço pela literatura.
Lendo ou escrevendo.
Lendo e escrevendo.

Ribeira de Pena, já 3 de Março de 2009.
Joaquim Jorge Carvalho

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (17)

O Tempo e o Corpo

Houve um certo japonês que, há bastantes anos, deu em admirar fanaticamente Mick Jagger. Viu, por essa razão, os famosos Rolling Stones numerosas vezes, na Europa, na América e na Ásia.
Este japonês, que existiu mesmo (mas cujo nome e demais dados me escapam, à altura da escrita), não se dedicava, contudo, exclusivamente à música: era homem de negócios, aliás brilhante - e, por isso, rico.
Foi em Londres, segundo julgo saber, durante um extraordinário concerto dos Stones em Wembley, que Kiro Awazok (como doravante lhe chamarei) teve a ideia da sua vida – propor ao amado Mick um negócio. E era, esse negócio, o seguinte: pagar de imediato três milhões de dólares ao cantor se este concordasse em, morrendo, legar ao japonês o corpo para cremação. O comprador utilizaria, autorizadamente, as cinzas resultantes para, bem misturadas com centenas de quilos de areia, fabricar “Ampulhetas Jagger” (made in Japan). Achava o asiático visionário que este comércio seria, para além de bela homenagem ao ídolo, um sucesso anunciado.
Embora não exista documentação rigorosa que o ateste, consta que Mick considerou seriamente a proposta. Mas, à terceira leva de missivas trocadas, soube o cantor londrino da morte súbita do japonês. E tudo (ideia, projecto, contrato) se perdeu no fio repetido dos dias devindos.
Sei que em Tóquio vivia, por esta altura, uma velha americana chamada Marge Bones. Amara Dick na década de setenta, num quarto modesto da periferia de Dallas e, na altura, acreditava muito no futuro. O vocalista dos Stones tinha menos cinco anos que essa mulher e, assim mo garantiram, cria ele próprio no cósmico destino dos dois. “Para sempre?”, perguntava um. “Para sempre”, respondia o outro.
Marge Bones ganhou, em 1974, um maravilhoso emprego na U.S. Cotton, onde aliás trabalhava desde 1970: directora de marketing. Significava tal o topo magnífico da carreira, o torrencial salário de chefe, o frémito da liderança e do poder. O lugar era em Tóquio e Mick Jagger ficou, então, de se mudar também para lá.
Entre 1974 e a actualidade há nesta história um brutal hiato de vinte e quatro anos. Esse intervalo não se acariciou sequer de visitas, missivas, promessas, telefonemas. Muito menos de físico contacto. Uma zanga irrelevante (cujo motivo Marge, entretanto, esquecera) interrompeu, nela e no músico, o sumo confluente das vidas, constituindo-se o restante tempo somente da espera mútua de um remorso, um pedido de desculpas, uma palavra.
Vão, o tempo.
Graças a Kiro Awazak, Marge obteve (em leilão pouco concorrido) duas cartas assinadas pelo punho de Mick. Riu-se da ideia do infausto japonês e juntou-as ao farto vinil coleccionado durante três décadas, e às fotos de revistas e jornais, e às cassetes áudio e vídeo, e aos autocolantes juvenis.
Em 1998, a mulher soube de um cancro fulminante em si, diegese derradeira da sua estrada vital. Com rigor de executiva, instruiu um sobrinho americano (professor de Literatura Comparada em Winsconsin) sobre pormenores relativos à fortuna pessoal e ao corpo depois de morto. Últimas vontades.
Por um destes dias, Mick Jagger receberá, via correio internacional, um “relógio de areia”. Não obstante a designação decidida, este aparelho funcionará apenas com as cinzas de Marge Bones, após criteriosa cremação num laboratório especializado de Tóquio.
Como relógio, pouca fiabilidade há-de ter, tão leve é esse produto que escorre no interior do vidro. Mas dirá, sobre o tempo, tudo quanto Marge gostaria de ter dito ao seu amor de sempre.
E nunca, como então, uma metáfora sobre o tema terá sido tão verdadeira e rigorosa quanto esta: o teu corpo, o meu tempo; o teu tempo, o meu corpo.

Ribeira de Pena, já 3 de Março de 2009.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 17.º texto do volume “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A imagem-supra, colhida na Wikipédia, é de Mick Jagger num espectáculo em Itália (2003). Ainda duas notas: 1ª.) a história do japonês nasceu de uma conversa com o Fernando Abrunheiro, irmão do Daniel; 2ª.) o romance entre Marge Bones e Mick Jagger é invenção, claro, mas gosto de pensar no relato como factos verdadeiros.]

Virginal Diarística

Na edição do “Correio da Manhã” de 28 de Fevereiro, descubro, em coluna à esquerda da página 52, o “Diário de Margarida”, ante-intitulado “Olhar de Uma Virgem”. É assinado por uma donzela chamada Margarida Menezes, que já foi até notícia, por mais que uma vez, na televisão.
Não quero deter-me no conteúdo desta diarística, embora nela reconheça uma singularidade digna de nota, do ponto de vista literário: a autora propõe-se, neste espaço, relatar o quotidiano de uma vida onde não se passa nada. Ou, pelo menos, onde não se passa nada que nos interesse.
O que aqui prefiro sublinhar é a circunstância de, hoje, um jornal importante pagar pela crónica de uma virgem de (arrisco) trinta anos.
No século XVIII, as confissões dos condenados de Newgate (Inglaterra) eram “best-sellers”: aí se exaravam terríveis crimes e pecados, do mais humilde furto à grande vigarice e à mais sofisticada luxúria. No final, os confessos manifestavam o convencional arrependimento e encomendavam as almas a Deus.
Os leitores de então, esses, no recato estrutural de meras testemunhas do escândalo, deleitavam-se com aqueles relatos, vivendo a sua quota-parte de vício, mas sem culpa. Voyeurs, como todos os bons leitores de narrativa. Assim temperavam de extraordinário a vida ordinária (i.e., vulgar) onde geralmente residiam.
Hoje, passa-se o mesmo, no fundo. Mas o “extraordinário” é, agora, haver uma virgem com (arrisco) 30 anos; e o “ordinário” é o que se sabe, ou, na minha provecta idade, o que se imagina.

Ribeira de Pena, 02 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (16)

A Escrita

Às vezes, Margo, sucede ainda o descobrir-me residente no lugar mais triste do mundo: não estares.
Nesses casos, tento iludir a falta de ti com a memória e o cansaço do meu corpo. Assim é que disciplinadamente relembro os instantes bons e corro ao entardecer.
Injusto é que sobrevenham, a cada passo, os teus olhos preciosos. Que a última imagem de cada construção onírica seja, não o teu corpo celebrando o prazer e a totalidade, mas a tua falta. Que nas minhas corridas pelo quartier burguês descubra que não estás, a cada curva, no meu caminho. E enfim que os meus versos anaeróbicos rumem sempre a esse lado mais fero de todos, o lado nenhum, que é (já disse) não estares.
De modo que – ó doce polaca de há muitos anos antes desta escrita – é neste lugar de não estares que resido, muitas vezes. Lugar mais triste, sublinho, que o caroço das noites.
Digo: resido. Não digo: estou perdido.
- Porquê? (Perguntava a estrela do “Crazy Horse”.)
- Porque, Margo, Te escrevo.
Por isso, apenas.

Ribeira de Pena, já 02 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 16.º texto do volume “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A imagem-supra recorda o cartaz do filme “Love Story” (1970), de Arthur Hiller, com Ryan O’Neal, Ali MacGraw, Ray Milland e Tommy Lee Jones.]

A Outra Globalização

Chile, sismo de 8.8 na escala de Richter. Antes, a Madeira. Antes, o Haiti. Cenários: destruição, morte, pânico, horror de Conrad.
Com invulgar frequência, as notícias de tragédias “naturais” repetem-se nos média. (Digo – escrevo – “média” e não “mídia” voluntariamente. Porque sim.)
À roda dos acontecimentos, o também repetido bruá universal de lamentações, avisos, estatísticas, pormenores obscenos dignos das melhores audiências.
Em boa verdade, nada há de novo no Haiti, na Madeira, no Chile. É apenas o planeta cumprindo um destino de consabida finitude, muito indiferente ao escândalo dos seus provisórios habitantes.
A gente sabe que a mortalidade é triste. Nenhum ser humano resiste, em certos momentos, a um sentimento existencialista (“avant” e “après la lettre”) verberante deste absurdo de a ideia de vida compreender fatalmente o fim. Mas é assim. Somos isto.
Michel Tournier falava da morte como “l’autre coté de la vie”. O Pessoa dizia que era apenas uma curva no fim da estrada. A Yourcenar chamou-lhe foz do “caminho”.
Todos os dias alguém sofre o seu sismo pessoal, o seu aluvião particular, o seu íntimo tsunami. Não dá direito a galas na televisão ou a discurso na ONU, mas é o mesmo fenómeno.
E, contudo, esta habituação à tragédia não nos torna imunes ao sofrimento dos outros. Os outros tornam-se nós. Como se chega “aí”?
Eu julgo que a parte menos capitalista da globalização é isto de a dor alheia ter perdido o cariz asséptico de antigamente. Hoje, sabe-se mais, vê-se mais, sofre-se mais. É mais justo e mais humano assim. E é mais triste.
Quem me dera, às vezes, ser a ceifeira do poema pessoano e esquecer, feliz talvez, a quotidiana probabilidade de morrermos!

Vila Real, 28 de Fevereiro de 2009.
Joaquim Jorge Carvalho

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (15)

A Lógica

Há este problema com o tempo do amor: o de o amante (ou amador) não ser capaz de encontrar lógica para o tempo anterior a essa luz vital, a esse rumo certo, dito “o amor”. Ou seja: que outro “eu” era este que agora ama, sem a anunciação de agora, sem o objectivo determinado de agora, sem a energia caminhadora ora chegada?
Antes de Margo, eu andava a espalhar-me vagamente pelos passeios urbanos que, triste, pisava; aturava a inércia das mesas de Café, quieto e mobília como o contexto à volta; desistia de perceber os muros acerca de mim e exageradamente crescendo (silêncio e cimento).
Assim é a idade anterior ao amor: trilhos ínvios do erro provável e indiferente; nebulosa procura de frutos que (pensamos) não existem – invenções portanto do desejo ou da memória grega, literaturas. Errantes, erramos.
O amor, Margo querida, traz a necessidade e a urgência tóxicas do amor. É um círculo venenoso e belo: é preciso, no doravante deveniente, dizermos (todos os dias) as mais formosas frases; estarmos presentes nos preciosos momentos da inauguração dos sonhos; sermos fortes e conspícuos como os heróis antigos.
Margo, Margo: foi possível, depois de me chegares à vida, que a minha pobre mortalidade ganhasse sentido. Que de mim brotasse (como um verso de Cesário despedindo-se da prosa) o exacto reflexo divino que os teus olhos eram. Que nada houvesse no mundo (= Nós) senão a música inteira dos pássaros, poetando sobre as manhãs ou os entardeceres de Paris, de Lodz, de Lisboa. Que nada, amor, perturbasse a cósmica doçura das laranjas crescendo.
Trouxeste-me, ternurinha milenar e universal, a profunda aventura de existir.
E assim recordo a primeira vez que te vi dormir, junto à nudez conjunta que éramos no quarto inicial: serena e perfeita estavas, ó fruto vivo – e tua (apenas tua) era essa pulcritude de deusa!
Mas meu (apenas meu, amor) era o silêncio belo de estares deitada.

Ribeira de Pena, já 01 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 15.º texto do volume “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A pintura-supra (“Mulher dormindo”) é de Pablo Picasso.]

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (14)

A Luz


O mais insuportável da noite
É tu não teres ainda nascido
Ou tardares tanto.



Ribeira de Pena, 28 de Fevereiro de 2010.
[Trata-se do 14.º texto do volume “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). Foto de JJC, Machico, 25-08-2007.]

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (13)

O Tempo

Era uma vez, no futuro, um reino tão desenvolvido que, de acordo com cálculos rigorosos, se tornara possível medir (com pequeníssima margem de erro) o tempo que cada cidadão tinha de vida. A contagem decrescente começava no exacto dia em que se registasse o nascimento de um indivíduo. Análises ao sangue, à urina, às fezes, à pele, aos olhos, às unhas, às raízes capilares, etc. – permitiam ao médico de serviço a elaboração de um relatório rigoroso, discriminando os anos, os meses, os dias (e, em certos casos, até as horas e os minutos) que “restavam” ao recém-nascido.

Por esse motivo, os habitantes daquele reino futuro viviam na iminência da respectiva morte, um pouco à imagem tradicional dos faraós observando a construção do próprio túmulo: cada dia, cada pedra, ai, era um passo mais rumo ao desaparecimento final.

Muito raramente havia agressões entre os indígenas ou guerra com reinos periféricos. As gentes daquele lugar sabiam bem que todo o tempo era pouco tempo para a vida, o amor, a felicidade. O conselho de ministros, presidido pelo catedrático Dinis, recomendava muitas vezes à população esse cuidado fundamental: distinguir o essencial do acessório.

Naquele reino do futuro, os homens e as mulheres abominavam a burocracia, as filas de trânsito, as conversas de circunstância e os atrasos em geral. Tinham da vida (como atrás se procurou dizer) a noção de fruto morredoiro, provisório, esgotável – e faziam tudo quanto podiam para aproveitar cada segundo.

Na disciplina delicada do amor, essa cultura obrigava a reduzir drasticamente os motivos das zangas e dos amuos. E, nos casos em que era impossível evitar lágrimas, separações, rupturas, havia nos namorados uma urgência invulgar em reatar laços, resolver disputas, clarificar os dias; sucediam assim, com invulgar celeridade, os casamentos, as flores, os noivados, os suicídios, os poemas, as canções, os passeios pela margem dos rios ou das praias.

Foi neste contexto, curtamente descrito, que Jack convidou Debra para uma viagem de um dia, sob o pretexto oficioso de uma audiência em tribunal, em Buckingham, cidadezinha inglesa com universidade, fábrica e prados à volta. Vinham ambos de Londres, nervosos e silentes, porque aquela era uma segunda-feira grave: iriam fazer amor pela primeira vez.

Jack, farmacêutico, cinquenta anos, casado, sabia - de sua existência – que faltavam só vinte e um anos para morrer. Debra tinha menos onze primaveras que ele, e cabia-lhe a precisa esperança de (ainda) quarenta anos de vida. Era divorciada, professora de música, sem filhos, e gostava, sem perceber muito bem porquê, de pintura impressionista.

Amaram-se talvez ao terceiro dia de conversa. Descobriram-se cúmplices de gostos, tiques, canções, literaturas, modos de ver o mundo. E, atendendo à urgência consabida do relógio, organizaram o primeiro dia para o amor, com pressa e minúcia notáveis, optando por um pequeno hotel a centenas de quilómetros da city, bem longe dos olhos judicativos da convencional vizinhança.

A ideia, em boa verdade de ambos, foi verbalizada por Jack:

- E se nós…

- Na próxima segunda-feira, meu amor.

Por ali, à hora das estrelas escapando-se às aves do olhar (vindo-se) da mulher, caíra já a noite e o nevoeiro. Mas uma espécie de luz atravessava a carne opaca da neblina e, a espaços, coloria as gotas de chuva inglesa na janela: como, digamos assim, pedras preciosas caindo ar.

Quando, extenuado, Jack desfalecia de ternura, e Debra (com lágrimas) se afundava no peito do farmacêutico – plenos ambos -, um certo silêncio inundava docemente o quarto alugado. Não um silêncio de nada, como também há; um silêncio de tudo. E a única circunstância capaz de ferir aquele espaço perfeito era o tique-taque de um Big Ben em miniatura, preso à parede por sólida ferragem.

Naquele reino do futuro, depois de feito o amor, era costume o homem contabilizar mentalmente o tempo que ainda havia para ser feliz. Essa consciência conferia ao momento fruído a sua dimensão única e irrepetível (o seu valor); mas igualmente incomodava os corações dos indivíduos pensadores, vítimas a prazo da morte a haver.

Pelo que, naquele dia, simultânea às lágrimas de Debra, deu-se em Jack a percepção sábia de que a mortalidade é uma coisa bela e muito triste.

Ribeira de Pena, 27 de Fevereiro de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 13.º texto do volume “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). Foto (fabricada para a ocasião) de JJC, Ribeira de Pena, 26-02-2010.]

Zero

O zero é uma invenção da matemática:
A regra dos algarismos é contarem presenças
Coisas, factos, evidências, seres, ganhos, metros
Minutos, horas, dias, meses, anos, séculos –
Mas o zero é isto tudo ausente, o zero
É nada.

Os sábios precisaram do zero para nomear
O que não há, não está, não vive, não importa
E chamaram às operações que dão rigorosamente zero
Contas certas.

O zero está no princípio e no fim dos números
(Ao princípio não era o verbo, era o zero)
E zeros excessivos à frente e atrás
Podem ser a guerra ou podem ser a paz
(Fortunas espantosas ou falências vergonhosas).

Soube desta invenção do zero pela wikipédia
Mas só a percebi verdadeiramente naquela manhã
Quando meu pai morreu, à revelia da primavera
E eu, antes de chorar, recordei a infância, a praia
De mira, o futebol no corredor da casa velha
O after-shave económico, a sua barba rija
O óleo dos carros e a hipocrisia encantadora
Com que enganava a minha pobre mãe.

A morte, pai. Tu nunca mais. Zero,
A conta talvez certa.

Ribeira de Pena, 25 de Fevereiro de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[O poema foi escrito em Março de 2007. E foi o primeiro depois de ele se ter ido embora. Foto-supra: JJC, Ribeira de Pena, 25-02-2010.]

Pai

No início de Fevereiro de 2007, telefonei-lhe. O assunto era delicado e vasto: o seu divórcio recente, o acordo por formalizar, os bens por dividir, o tribunal, os advogados, o notário. Adiámos a conversa para a semana seguinte, quando eu estivesse em território coimbrinha.
Essa minha viagem, por alguma razão, não se fez. Novo adiamento, pois.
Duas semanas após a nossa conversa, fui finalmente a Coimbra. Alguém, no dia seguinte, disse à minha mãe que o ex-marido havia sido operado, “de urgência”, no Hospital da Universidade. Tremi à notícia. Telefonei a meu pai, duas vezes, nesse dia. Ouvi o toque prolongado das chamadas sem resposta. Pensei: adia-se. Falaremos depois.
Soube, entretanto, por terceiros, que a operação correra bem e o meu pai voltara já à sua casa. Passou uma semana.
No dia 23 de Fevereiro (sábado), o telefone interrompeu-me o sono daquela manhã de 2007. O meu irmão mais novo choramingou, menino outra vez: O pai morreu.
De modo que, senhores, fiquei com um encontro por cumprir. Adiado para sempre.
Todos os dias me lembro disso. Todos os dias me lembro do meu pai. O meu pai, aviso-vos, esteve muito longe de ser um pai perfeito. Já me esqueci mais ou menos disso. Mas todos os dias me lembro dele. Todos os dias sinto a sua falta.
O Blaise Pascal diz que o amor tem razões.

Coimbra, 26 de Fevereiro de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Milhos em Ribeira de Pena

É uma das especialidades gastronómicas da região: os milhos (ricos ou pobres).
Tão gulosamente impressionado fiquei, logo que cá cheguei (há uns 15 anos, já), que o prato aparece no meu romance "O Livros dos Negócios, das Adivinhas e dos Provérbios" (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 2000).
Nos próximos dias 6 e 7 de Março, terá lugar, na mui formosa Ribeira de Pena, o "III Fim de Semana Gastronómico", dedicado aos milhos penatos.
Aderiram à iniciativa camarária as seguintes casas de repasto:
"Restaurante Transmontano", "Pizzaria Zira", "Restaurante San'T", "Restaurante Tasca do Xico", "Pensão Central" e "Restaurante Bom Retiro" (de Ribeira de Pena), e "Hotel de Cerva", "Restaurante Central" e "Restaurante Convívio" (de Cerva).
Para além dos milhos (o prato principal), há duas sobremesas a destacar: Maçã Pipo de Basto; e Chila no Forno.
Eu, enquanto salivava, já convidei a família.

Ribeira de Pena, 25 de Fevereiro de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra foi colhida (com a devida vénia) no sítio da C. M. Ribeira de Pena - http://www.cm-rpena.pt.]

Poesia para quê

O fulgor de uma palavra
Que te pudesse saber,
Meu amor, de minha lavra,
Que te soubesse dizer.

Vila Pouca de Aguiar, 25 de Fevereiro de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Quadra ocorrida em viagem de automóvel. A imagem-supra é uma pintura de Maria Helena Vieira da Silva (1908-1992) que, salvo erro, Sophia refere numa entrevista, há muitos anos, ao "Jornal de Letras".]

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (12)

O Amor (II)


Amor é confundirmos a noite
Com os arredores da lua.


Coimbra, já 25 de Fevereiro de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 12.º texto do volume “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). Dois versos, apenas. As imagens-supra foram colhidas no imorredoiro filme “Amor de Perdição” (1978), de Manoel de Oliveira, interpretado por António Sequeira Lopes (Simão), Cristina Hauser (Teresa) e Elsa Wallenkamp (Mariana). Nunca Camilo foi tão bem tratado em cinema ou televisão!]