Breu de Bragadas

À noite, por Bragadas, se houver vento
O olhar é cego como Camilo sem morte.



Ribeira de Pena, já 27 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Uma versão deste poema foi originalmente escrita em 1996, integrando – então – o volume Milésimo de Torga.]

Possibilidades de Chuva

Viagem de automóvel, fim de tarde.
Diviso na paisagem, para lá das árvores e dos montes, um lindo céu de Maio com nuvens de muitas formas: há o mapa de Portugal, um velho de longas barbas, um girassol cinzento, um gato adormecido, uma chaminé virada para baixo, um coração assimétrico como o que eu talvez desenhasse.
Às cinco e meia, chove sobre a região de Basto.
Sinto bem no corpo, entre o carro e o Café, esta evidência física. E intimamente espero que a água vinda do céu sobre mim seja, entre tantas possibilidades, aquela assimetria de amor.


Ribeira de Pena, 25 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Ler Fotografias

Durante uma noite quase inteira, estive a ver fotografias de família. Era uma espécie de arca carregadinha de álbuns e de avulsos rectângulos a cores ou a preto e branco e, a princípio, andei por ali como quem só está de passagem. Mas, como acontece com certos frutos (denotativos ou simbólicos), acabei por me demorar, entregue à volúpia característica dos vícios.
Vi lugares que nunca mais me viram. Revi rostos que são já definitivamente outros (e isto inclui o meu). Vi vivos que mudaram de condição. Vi a minha mãe, num sítio onde nunca pude estar, sorrindo com esperança no futuro. Vi cães, saltitantes personagens da minha infância, que já morreram. Vi casas onde estive e onde a vida era tão novidade. Vi o meu pai vestindo-se à pressa, com ar maroto, junto a nós, muito longe de imaginar a sua ausência à nossa roda. Vi a minha filha tão antes de ser demasiado grande para trazer ao colo. Vi a minha namorada num degrau da casa madeirense onde talvez lesse as minhas cartas de seduzir.
Deitei-me quase de madrugada, aflito como quem perdeu subitamente o pé na profundidade do tempo. Custou-me a adormecer. A minha mulher perguntou-me se eu estivera a ler, e eu disse-lhe, sem mentir, que sim.
Gosto de fotografias, isso é certo. Parecem-me muitas vezes mais vivas que eu olhando-as. Tantas vezes, é como se reconhecesse a minha verdadeira vida naquela imobilidade de ontem.

Coimbra, 24 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Pergunta de algibeira (2)

Alguns senhores importantes acham que o Estado resolve o seu problema (aliás, nosso problema) reduzindo a despesa. Isto significa, em especial, cortar em salários (públicos e privados) e em serviços (sobretudo, públicos). O Estado explica as suas medidas mais ou menos nestes termos: não há dinheiro, não se paga. Ou: não há receita, não pode haver despesa.
Vista a coisa do lado de quem trabalha, a solução tem consequências: se já havia pouco dinheiro em seus bolsos humildes, agora passa a haver menos. E apetece perguntar: se tomarmos para nós o raciocínio – não há dinheiro, não há despesas -, podemos cancelar ou diminuir os pagamentos ao Banco, à empresa de leasing, à EDP, ao supermercado, etc.?
Dizem-me que não.
De modo que a diferença entre o Estado e nós está em que, se nós não pagarmos, vamos presos.

Coimbra, 23 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Pergunta de algibeira (1)

Se para o Estado português sobreviver for preciso que o Estado deixe de gastar dinheiro com a Saúde, a Segurança, a Justiça e a Educação, eu humildemente pergunto se vale a pena que o Estado sobreviva.


Coimbra, 23 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

O Outro

Roberto Bolaño, chileno, falecido em 2003, é o autor de um fenómeno de vendas intitulado 2666 (obra que é em verdade um conjunto – coerente – de cinco romances), que li no mês passado. Li 2666, digo-vos, como quem entra numa infinita floresta encantada e perigosa de mais de mil páginas. Um grande livro grande.
Na semana passada, graças ao meu cunhado Conceição (que tem vindo a comprar o que há em Portugal deste romancista), pude ler também O Terceiro Reich, editado pela Quetzal. Trata-se também de um romance espantoso, contado de forma vertiginosa, cheio de cor local e de abismos psicológicos. Mas o que, neste curso espaço blogueiro, queria dizer sobre o livro é um pormenor de toda a importância neste jogo intemporal de escrever e de ler. Dir-vo-lo-ei nos últimos três parágrafos.
Ao longo de 46 trechos (como páginas de um Diário, ou de um esboço de Diário), estamos perante certa história passada com o narrador e a namorada, em férias numa praia de Espanha. Aí encontram outros habitantes da intriga e da diegese, num contexto de convívio nem sempre seguro e aprazível, eivado de algum mistério e, finalmente, de adivinhada tragédia. O relato dos acontecimentos cruza-se com um estranho jogo de sociedade denominado “Terceiro Reich”, espécie de monopoly e batalha naval em versão mais sofisticada: o jogo funda-se na própria circunstância histórica e geográfico-temporal dos anos 40 do século XX, e permite a vitória ao jogador mais hábil (representante dos aliados ou do exército nazi).
O narrador (não o autor, note-se) da história é alemão e tem como adversário – feroz, determinado, obcecado com o triunfo – um enigmático indivíduo, vítima de Hitler e do nacional-socialismo. Algumas personagens, à roda do alemão, avisam dos perigos de jogar “aquele jogo” com adversário tão perigoso e talvez letal.
No final do romance, vemos como o narrador, na sequência da derrota, se resigna a uma espécie de inevitabilidade: morrer às mãos do oponente.
Mas não é isso que sucede: o castigo que o vencedor (pelos aliados) impõe ao alemão é tão-só trocar, por momentos, de lugar, de ângulo, de perspectiva. Para que do lado de cá (junto ao mar, no desconforto humilde da areia, do frio e do lento marulhar das embarcações), por algum tempo fique o narrador, ali misturado com a paisagem habitualmente vista da janela do seu hotel, no conforto do quarto.
Que melhor castigo para o derrotado daquele Reich de brincar?
A literatura consiste, em grande medida, nisto mesmo: obrigar-nos a ver um problema (um assunto, um universo, uma pessoa, um jogo) pelo outro lado.
O outro lado, aqui, quer dizer o lado do outro.


Coimbra, 22 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Feira Medieval e Quinhentista do Arco

Há três anos, o Agrupamento de Escolas do Arco levou a efeito uma “Feira Medieval”, que congregou esforços de alunos, professores e comunidade educativa em geral. Houve música, poesia, teatro de sabor vicentino, autos de fé, torneios de perícia guerreira, gastronomia de outros séculos, guarda-roupa e cenários adequados, música carregada de tempo e religiosidade, dança, frades, cavaleiros, damas e fidalgos, bobos, leprosos, escribas, vendedores, etc.
Retenho dessa mágica empresa certa impressão tão funda e bonita que quase temo anunciar-vos, aqui, a 2.ª edição de um evento assim. Será possível repetir, no presente, a maravilhosa atmosfera daquela festa?
A verdade é que a Feira Medieval (e, agora, também Quinhentista) volta ao Arco. Nos dias 11 e 12 de Junho, portanto, viaja-se livremente na História.
Os arcoenses (eu escrevo assim: “arcoenses” e não “arcuenses”, perdoai) devem estar muito satisfeitos. E eu, que sou “do Arco”, nos termos da minha circunstância humana e profissional, também estou.
Lá irei, de certeza, antecipadamente orgulhoso do brilho que alunos, professores e, enfim, comunidade educativa da minha Escola hão-de conseguir.
Até já.

Ribeira de Pena, 20 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Acordo, que remédio

Participei, no final da tarde de hoje (5.ª feira), no Auditório Municipal de Ribeira de Pena, numa sessão de esclarecimento sobre aspectos do Novo Acordo Ortográfico. A sessão foi promovida pelo Departamento de Línguas do Agrupamento de Escolas de Ribeira de Pena.
Viajámos, com algum humor e indisfarçada inquietação, pelas curvas, rectas, avenidas e armadilhas desta variegada (e dolorosa) novidade.
A verdade é que, aquém e além todas as azias, pouco mais resta aos educadores e professores, enquanto soldados ao serviço da legal potestade, que engolir os sapos atlânticos do acordo – e ensinar as nossas crianças e os nossos jovens (etc.) a escrever segundo novas regras.
De todo o modo, acho eu, a nossa Pátria há-de ser sempre a Língua Portuguesa. Aliás, a nossa Pátria HÁ DE ser sempre a Língua Portuguesa.
Assim é que está correcto. Aliás, CORRETO.
(Mas custa, oh, se custa!)

Ribeira de Pena, 20 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra representa o Padre António Vieira, sublime cultor da nossa Língua, como justamente sublinhou Pessoa, e foi colhida - com a devida vénia - em http://www.historiadoensino.blogspot.com.]

Bondade Silvestre

Gostava, Deus, que a minha história fosse um romance de Júlio Dinis, e que o mundo fosse feito de árvores de frutos, entardeceres tranquilos, madrugadas esperançosas e soalheiras, alguns amores, bondade silvestre.
Ali, um regato fresco.
Aqui, uma casa antiga de janelas limpas, rescendendo a alecrim ou a honesto refogado.
Em baixo, vista da varanda que a minha mãe nunca teve, uma velha tia alimentando as galinhas e os patos.
Este meu amor antiquíssimo pela narrativa dinisiana representa bem uma filosofia e uma certa vida correndo, algures entre Rousseau e Alberto Caeiro (ou Horácio), ambas nascidas muito na infância da Rua Dr. Manuel Almeida e Sousa, da Relvinha, da Pedrulha ou da Soalheira, nesse tempo estrangeiro em que não tinha ainda sido inaugurada a mortalidade.
Leio a Morgadinha como se o meu pai me levasse, pela mão, ao futebol, ou se a minha mãe fosse à tia Lurdes provar um vestido para o casamento do primo Armandito. A minha rua, então, volta a ser mais campo que cidade, e eu também.

Ribeira de Pena, 19 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A foto-supra, tirada no jardim da casa n.º 90 da minha rua e datada, salvo erro, de 1970, inclui o irmão Zé-Tó, a irmã Fátima et moi-même.]

Hoje Jogo Eu

Esta era uma rubrica do velhinho “A Bola”, muitas vezes território para crónicas maravilhosas de Carlos Pinhão, um grande escritor e um grande jornalista. Tomo o nome de empréstimo para, hoje, desabafar um bocadinho em matérias futebolísticas. Divido esta croniqueta em pontos, com subtítulos indicativos.

1. MOURINHO:
Os patrioteiros do nosso país acham que José Mourinho é um herói universal. Como em todas as grandes e populares mentiras, esta ideia tem um bocadinho de verdade. O setubalense já demonstrou, ao longo de cerca de uma década, que é um extraordinário líder, com personalidade, carisma, sentido de responsabilidade, invulgar sentido estratégico, poder comunicativo e gestão psicológica dos seus jogadores. Em relação à presente época, o Inter ganhou com mérito a liga italiana e, graças a um vergonhoso ferrolho (em Barcelona) e à mão amiga de Olegário Benquerença (em Milão), está na final da Champions. Pode, aliás, vir a ser campeão europeu, mas essa circunstância não apaga, na memória de quem ama o Futebol, a injustiça que caiu sobre os espanhóis da Catalunha.
Para se ter a noção da fragilidade do argumentário de quem (só) vê em Mourinho o melhor do mundo “porque ganha e pronto”, basta pensar que uma derrota na final, lida com essa superficialidade, fará do treinador interista ou do treinador do Bayern um mau treinador “porque perdeu”. Seria justo?
Os burros cheios de certezas absolutas e cheios de pátria da boca para fora, como é habitual, verão numa opinião como a minha uma espécie de traição a Portugal. Bondosamente explico a essa gente que o meu país, neste caso, é o Futebol, e é nessa perspectiva que, respeitando embora Mourinho, não conseguiria nunca preferir o futebol do Inter em Barcelona ao futebol do Barça em Milão. Guardiola, perdoai-me a provável excentricidade, foi melhor, na Champions, do que o português.

2. QUEIROZ
É uma dor de alma aturar Carlos Queiroz em lugares de chefia. O seu futebol é tão previsível e cinzento como o de Mourinho, mas os resultados são piores. É, como dizia André Pipa no Correio da Manhã, “errático e inseguro”, mas gosta de vestir um certo fato domingueiro de critério & rigor para impressionar os indígenas. A exclusão de Quim, Rui Patrício e João Moutinho é um escândalo. Sem se rir e aparentemente sem vergonha do que dizia, explicou (?) que “Quim tinha presente mas não tinha futuro”. É, senhores, o mesmo que convocou recentemente o suplentíssimo Hilário, cuja idade deve ser a mesma do guarda-redes campeão do Benfica.
Eu sou admirador de Liedson, de Deco e de Pepe. São, em minha opinião, jogadores de selecção, mas não da selecção portuguesa. Talvez merecessem jogar na selecção do Brasil, até. (Quereis maior admiração que esta?) Subjaz à sua inclusão na equipa portuguesa a noção (pouco edificante) de que vale tudo para sermos melhores. Eu gostaria que fôssemos melhores com jogadores nacionais. Xenofobia, dirão-pensarão alguns. Mas eu quero Liedson no meu Sporting. Onde está xenofobia?

(Abro uma excepção nesta irredutibilidade, já agora: Pepe quis sempre jogar pela selecção portuguesa, excluindo à partida qualquer primitiva frustração por não ter sido chamado, antes, pelo Brasil. Mais: veio para Portugal como juvenil, completando aqui, portanto, a sua formação e sendo, de certo modo, “um produto do futebol português”.)

Ponto de ordem: até treinada por Queiroz a selecção portuguesa pode conseguir bons resultados. Para os resultadistas, aliás, que normalmente nem sequer gostam de futebol, tudo estará bem se a selecção fizer um grande Mundial (e bastará, para isso, que Ronaldo extraterrestre decida aparecer na África do Sul). Mas nada apaga estes erros queirozianos e estas queirozianas injustiças, que alguns prudentemente ignoram e só sublinharão se o Mundial “nos” correr mal.
Eu vou torcer pela equipa portuguesa. Questão de amor, talvez. Mas o amor não tem de ser cego; eu não me demito de pensar.

3. PAULO SÉRGIO:
Tenho a ideia de que se Mourinho, por alguma razão, viesse treinar esta época o Sporting, começaria por tirar da cartola, já, um “facto” que motivasse e unisse os sportinguistas. Este sentido de timing é magistralmente utilizado pelo ora treinador do Inter, sempre que necessário, e é sem dúvida uma das razões para o seu sucesso.
Paulo Sérgio, que fez muito bem em humildemente reconhecer a modéstia, por agora, do seu currículo, perdeu uma grande oportunidade de ganhar os adeptos de imediato. Bastaria que, em vez de respeitosamente considerar que Moutinho poderia ter sido seleccionado por Queirós, tivesse gritado-garantido (alto e bom som) que o seleccionador nacional é um incompetente e que Moutinho e Rui Patrício foram vítimas dessa incompetência.
Teria Paulo Sérgio perdido, talvez, algumas amizades. Mas a nação sportinguista estaria consigo.
Lembrei-me agora, já a terminar, de uma expressão inglesa que descreve bem a aguda eficácia de Mourinho: “killer instinct”. Mourinho tem; outros não têm, ou têm menos.

Ribeira de Pena, 18 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra foi colhida, com a devida vénia, em http://esporte.ol.com.br.]

Detective de Bicicleta

Adquiri por menos de 3 Euros, em saldos, um filme de 2004, intitulado Crimes Ocultos (Murdoch Mysteries, no original), com realização de Michael DeCarlo e John L’Ecuyer. Trata-se de uma história de crimes e detectives (inspirada, aliás, num romance policial homónimo de Maureen Jenninggs).
O filme é feito, como outros do género, de mistério e acção em doses adequadas. O detective, protagonista da história, recorre a instrumentos e métodos científicos, analisa minuciosamente pistas, interroga suspeitos, revisita registos policiais (casos antigos, cadastros) e sofre pressões do poder social e político.
A quem me estiver a ler parecerá, sem dúvida, que pouco ou nada difere de séries televisivas como CSI ou quejandas. Mas há, nesta história, uma nuance: passa-se no século XIX. O detective viaja de bicicleta, quase não usa armas, não tem computadores nem telefones (ou telemóveis) à disposição. A tecnologia de vanguarda é, ali, um rudimentar microscópio que permite identificar certa fibra presa nas unhas de um cadáver. A pressão da hierarquia tem a ver com a conveniência de, se necessário, fechar os olhos a crimes de senhores importantes e de, se possível, encontrar um bode expiatório entre algum criado anónimo.
Talvez se pudesse dizer que, no fundo, a intriga imita o que, hoje, nos cinemas e na televisão, superabunda em histórias que se repetem que se repetem que se repetem. Mas reencontrei neste filme uma lentidão reconfortante: um tempo em que havia tempo para o detective pensar. Um tempo em que o homem era mesmo o centro da acção, independendo de aparatos científicos e tecnológicos, de análises ao dna ou de ciberpesquisas sofisticadas.
Anda à roda desta circunstância o facto de eu serodiamente preferir ainda Conan Doyle, Agatha Christie (ou mesmo Enid Blyton e Earl Stanley Gardner) a CSI & derivados. E, de forma concomitante, o facto de preferir o ritmo da leitura ao ritmo da tele-recepção.
E eis aqui, reiterado nesta reflexão sobre um filmezito comprado em saldos, um facto fundamental da minha existência: o de, desde que me conheço, eu ter saudades de um passado anterior ao meu próprio século.


Ribeira de Pena, 17 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra é um pormenor da capa do DVD. Os intérpretes principais do filme são Peter Outerbridge, Keeley Hawes, Flora Montgomery, Colm Meaney e William B. Davis.]

A Oficina Literária (Fábula)

1.
Era uma vez um homem que tinha uma livraria. O homem era filho de um conhecido comerciante e de uma costureira. Antes de o homem ter uma livraria, os seus pais haviam mantido um bem diferente negócio numa cidade pequenina, junto ao mar: uma loja de roupas que fornecia também serviços de ajustamento ou reparação de peças de vestuário (ali compradas ou não).
Até à reforma, a loja fora um sucesso, mas o filho do casal formara-se entretanto em letras e preferira investir no negócio dos livros.
Não obstante terem pena, os pais venderam a loja e financiaram uma livraria.
Inspirado pela experiência profissional da filiação, o herdeiro decidiu que, além da venda de literatura, aquele espaço comportaria um serviço de reparação de livros com defeito. Mas tinham de ser livros comprados na sua loja, porque o homem era ainda solteiro e não podia estar a ocupar-se de todas as peças defeituosas do universo literário.
À secção de reparações de livros avariados chamou, sem grandes investimentos de imaginação, “Oficina Literária”.
A história que aqui se conta aconteceu logo ao segundo dia de funcionamento deste serviço.

2.
Numa manhã fria de Março, aí pelas dez horas, duas pessoas chegaram, praticamente ao mesmo tempo. A primeira era uma mulher de talvez 40 anos, de olhar triste: trazia um sucesso editorial de certa autora muito elegante que ganhava a vida a escrever histórias que supunha originais. A segunda era um homem de talvez 30 anos, cheirando a perfume caro: trazia um opúsculo esverdeado de um poeta português do século XX.
O dono da livraria (e da oficina literária) começou por atender a mulher. Perguntou:
- Minha senhora, qual é o problema com esse livro?
- Nem sei explicar bem. Talvez tenha a ver com o título … - respondeu ela.
- Os títulos podem ser enganadores – lembrou o homem.
- Talvez. Mas como falava em amor, sabe, eu achei que não poderia tratar-se de engano…
- Deixe-me ver.
O homem, então, leu uma, duas, vinte e quatro páginas e, já convencido da avaria reportada, disse:
- Tem razão. É um problema de fabrico. O livro tem defeitos irreparáveis. Tecnicamente, trata-se de um problema de vacuidade literária…
- Mas – contrapôs a mulher – o livro parece bom. Tem palavras, tem uma história…
- Histórias e palavras nem sempre chegam para se fazer um livro, minha senhora. Falta aqui o mais importante – disse o homem.
- O que é? – perguntou a mulher.
- Não lhe posso dizer – respondeu o homem.
- É segredo? – tornou a mulher.
- Não exactamente. É (como é que lhe hei-de dizer?) uma questão de alma e de linguagem. É difícil de explicar, na literatura, o que falta quando algo falta, mas nota-se facilmente que algo falta quando nos pomos a ler com olhos de ler.
- E então?
- Então, vou dar-lhe um vale literário na importância do objecto que comprou, acrescida de dez euros de indemnização. Com este vale, a senhora pode comprar um livro que esteja em condições.
A mulher aceitou, agradada da amabilidade e competência do atendimento.

3.
Despachada a primeira cliente da oficina literária, seguiu-se o senhor perfumado.
- O meu problema é o mesmo daquela senhora – avisou.
- Nenhum problema é igual a outro – garantiu o dono da livraria. – Faça o favor de expor a sua situação.
O senhor perfumado explicou:
- Eu chamo-me Rui Merrick. Tenho este nome estrangeiro porque o meu avô era inglês.
- Muito prazer – disse o dono da loja, estranhando a apresentação.
O senhor perfumado continuou:
- Digo-lhe o nome porque a primeira coisa que me encantou no livro foi o nome do autor: Rui como eu.
- Rui Merrick? – admirou-se o dono da loja.
- Rui Belo. Rui com y. Ruy – precisou o senhor perfumado.
- Ah! – exclamou o dono da loja, sorrindo. – Conheço. É um grande escritor.
O senhor perfumado encolheu os ombros, céptico.
- Talvez seja. Mas o título dizia “O Problema da Habitação” e eu, que estou há mais de quinze anos no ramo imobiliário, achei que fosse um livro sobre casas.
- De certa forma, é… – considerou o dono da loja, procurando encontrar palavras que explicassem o funcionamento de uma metáfora.
- Perdão! - interrompeu-o o senhor perfumado. – Não há aqui nada sobre casas. Aliás, tanto quanto percebi, não há aqui nada sobre nada. É um conjunto de palavras incoerente. Falta-lhe (deixe ver se lhe explico isto bem) comunicação.
- Compreendo – suspirou o dono da loja.
- Ora – continuou o senhor perfumado – um livro tem de comunicar, não é verdade?
O dono da loja, um pouco nervoso, dissertou sobre o assunto com esforçada bonomia:
- Para comunicar, caro cliente, é preciso que haja mais do que um elemento. Comunicar é sobretudo um diálogo.
Mas o senhor perfumado parecia zangado com o tom tautológico da exposição. Sem mais palavras, passou o livro para as mãos do dono da loja, e deu em tamborilar com três dedos (o anelar, o médio e o indicador) sobre o balcão de atendimento. Tirando esse batuque impaciente, sucedeu na loja um silêncio embaraçoso que durou uns quinze segundos.
- Então? – perguntou depois o senhor perfumado. – Não me vai ressarcir do prejuízo?
O dono da loja guardou o livro, foi à caixa registadora e devolveu ao cliente o exacto valor que este gastara.
O senhor perfumado contou o dinheiro e perguntou:
- Por que não me deu, em vez disto, um vale literário?
E, lembrando-se de um pormenor importante, perguntou também:
- E por que não tenho direito aos dez euros de indemnização?
O dono da loja, já não nervoso, disse-lhe com sereníssima bonomia:
- O defeito, neste caso, não está no livro. Está no leitor. Lamento, caro senhor, mas a minha oficina não está habilitada a tratar do seu caso. Muito bom dia.

FIM

Ribeira de Pena, 16 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Este conto foi escrito em Coimbra no dia 9 de Abril de 2010 e lido (de forma dramatizada) no dia 22 de Abril, por mim e pelos meus colegas Olívia Sofia Coutinho, Jorge Magalhães e Telmo Bértolo, durante a sessão “Café & Letras” levada a efeito pelo Agrupamento de Escolas do Arco, no âmbito da celebração do 1.º aniversário da nossa Biblioteca. As ilustrações-supra são da autoria da colega Rosário Coelho.]

A Verdade

O político Miguel Frasquilho, do PSD, foi confrontado por João Galamba, do PS, no programa “Parlamento” (da RTP2), com uma incómoda contradição.
Frasquilho é deputado na Assembleia da República e, simultaneamente, trabalha para o Banco Espírito Santo. Ao que parece, esta promiscuidade é legal e compreende elementos de outras bancadas. Mas sucede neste caso que, sobre a crise económica e financeira, o parlamentar social-democrata subscreveu um documento do BES (tornado, entretanto, público) garantindo que Portugal vai bem, que foi o país da zona Euro que mais rapidamente saiu da recessão e que mais cresceu no 1.º trimestre de 2010, e enfim que a especulação financeira é motivada por nefandas razões estranhas à objectiva realidade e ao rigor; por outro lado, na Assembleia, diz que Portugal está numa situação terrível, que o governo tem feito tudo mal e que, por culpa dos socialistas, não se vislumbra esperança no horizonte.
Deixo as reflexões mais político-partidárias para quem tenha atribuições, vocação e paciência para tal. Cá por mim, fico-me por um ângulo filosófico. Ora, salta-me à vista que, nesta história portuguesa com certeza, ou como deputado (no Parlamento) ou como economista (no BES), em algum momento a Verdade foi sacrificada pelo Dr. Miguel Frasquilho, decerto em nome de outros “valores mais altos que se (a)levantaram”.
Eu tinha (e tenho) boa opinião deste senhor. Mas a questão a colocar, à roda desta fábula, não pode deixar de ser a seguinte: onde se sente o cidadão Frasquilho mais livre – na Assembleia ou no Banco Espírito Santo?

Vila Real, 15 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra é a da capa do romance de José Saramago, O Homem Duplicado. Curiosamente, na sua contracapa, lemos a mui saramaguiana frase: “O caos é uma ordem por explicar.”]

Ultimatum

A obediência, pelo Estado português, aos ditames do Mercado e da Europa foi baptizada, por eufemística caridade, com o nome de “inevitabilidade económico-financeira”.
Esta atitude portuguesa representa, na contemporaneidade, o gesto de meter o rabo entre as pernas que, no século XIX, sucedeu ao Ultimatum inglês.
Olhado daqui, esse passado lança sobre o presente uma pesada ominosidade. É que a monarquia, pouco depois, caiu. A questão, agora, é: que haverá, no nosso tempo, para cair?

Ribeira de Pena, 14 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra, de Rafael Bordalo Pinheiro, foi colhida, com a devida vénia, em http://www.citi.pt.]

Falta o Fado

Quase em surdina, o país tomou consciência do aumento da carga fiscal e do corte nos investimentos públicos. Vagamente, percebe que se trata de “uma inevitabilidade”, tendo em conta as exigências dos mercados e da Europa (leia-se, sobretudo, Alemanha). De modo geral, o bom povo português não repara ou, se repara, não se importa.
O presente é feito de êxtase benfiquista e, nos últimos dias, da visita do Papa. (Vivò Benfica! Vivò Papa!) Sócrates e Passos Coelho são, por isso, uma despicienda periferia da nossa actualidade.
Para não haver problemas, o Estado - feito deste Governo & desta Oposição (?) - só precisava que, depois do Benfica e de Bento XVI, se pensasse talvez numa homenagem a Amália. É que falta, ainda, o Fado para se cumprir o ramalhete tradicional da alienação indígena. E é preciso entreter a néscia pátria enquanto não começa o Mundial da África do Sul, não é?


Ribeira de Pena, já 14 de Maio de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra foi colhida, com a devida vénia, em http://www.jn.pt.]