Rua Perdida

Rua Perdida

Meu pai, não há já a nossa rua
E tudo o que outrora foi, morreu
Sob os aniversários e as fadigas
Dos dias diferentes, repetidos.

Pai, não há a nossa rua
E perdi a lição das cigarras felizes
Na caminhada triste das coisas
Sem nada dentro.

Pai, eu era feliz quando acreditava
Ser feliz.
Quando havia tempo a haver à volta
De mim e de ti, pai indiscutível -

E cigarra, ó cantador optimista,
Ó brinquedo com alma e filhos,
Ó unionista do futebol e dos copos
(Cheio de luz nos berros e nos gestos)!

Não há, pai, agora a nossa rua.
Não há árvores estorvando os carros.
Não há ruídos excessivamente vivos.
Não há poços perigosos no quintal.

A nossa rua é uma inexistência
E o que há dela (se há) é só
O que te digo sobre a rua morta
E sobre o tê-la visto e tido em mim.

A rua de eu estar menino é esta sombra,
Pai, o vulto escondido na lembrança
E a memória do sangue nos meus passos
Morrendo agora por não haver bem um caminho.

É a rua mais triste a nossa rua morta
E o fim da rua foi decerto há muito tempo
Decerto antes do cansaço e do meu futuro
Devindo este agora pequenino.

Ainda me arde nos olhos a rua antiga
(A ideia dela sob e sobre nós)
A rua à tua volta, ébria e santa
Cheia de graça.

Pai que tiravas o pecado ao mundo
E vestias de riso o excesso de seres
(Tudo sem remorsos nem pausas)!
Pai amando-me apesar de tudo!

Pai mentiroso sobre eu ser feliz
(O melhor da rua sem nenhuma dúvida),
Sabias tu já da bruta narrativa -
A rua inexistir-me subitamente?

O melhor da rua, pai?
O melhor, pai, de nada?
Ai, que pena este amor em mim por ela!
Que pena não existir a minha amada!


Ribeira de Pena, 24 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A 1.ª versão deste poema data de 22 de Janeiro de 1997. A imagem-supra foi colhida – com a devida vénia – em http://www.coimbraantiga.blogspot.com.]

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (5 - Parte VI)

As Palavras (Parte VI)

Por um completo ano estendeu esta aventura, sendo cada vez mais difícil, a Hodju, resistir à beleza fatal das palavras que Priapyo lhe ia dedicando. Por um completo ano se estendeu esse caminho de ida e volta, a cavalo ou a pé, de Margo aos aposentos do príncipe (uma discreta estalagem onde discretamente Delfim se mantinha, sempre impaciente). Por um completo ano, as concubinas do ladrão de palavras deixaram de o servir, por manifesta ausência de vontade do macho, que acordava tarde e ansiava, a cada instante, pela chegada da noite.
Um dia, ao fundo do texto recuperado e transcrito, por Hodju, na folha de carvalho costumeira, acrescia uma nota: “Amanhã recuperarei a última frase. Não sei se conseguirei resistir. Honrai o acordo que fizemos.”
Preocupado com tais linhas, o príncipe quis interromper o perigo e, através da doce Margo, fez chegar ao mágico um pedaço de papiro: “As frases que temos são já suficientes. Chega. Volte para sua casa.”
Mas Hodju estava apaixonado pela boca do homem que, todas as noites, o tentava com as mais belas palavras. Desse encantamento resultava que cada vez menos se reconhecia o ancião que era, e cada vez mais se assumia como a mulher que magicamente se fingia oferecer.
[Continua.]


Ribeira de Pena, 24 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 6.º e penúltimo excerto do 5.º texto de “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A imagem-supra é do filme “O Fabuloso Destino de Amélie” (2001), de Jean-Pierre Jeunet.]

Estatuto do Poeta (fragmento)

O Poeta deve, acima de tudo, ser possuidor de uma dor verdadeira.
Não sendo possuidor de uma dor verdadeira, deve inventá-la.
Não sendo capaz de inventá-la, deve desistir de ser Poeta.

Ora isso
(Desistir de ser Poeta por incapacidade de sentir
Ou de inventar uma dor verdadeira)
Dói sempre
(Dói, verdadeiramente dói)
A um Poeta.


Coimbra, 23 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (5 - Parte V)

As Palavras (Parte V)

O velho mágico instruiu a neta no sentido de ali esperar, todas as noites, por novas suas. Pelas imediações da casa, recolheu plantas, frutos, alguma terra; releu antigos manuscritos e ensaiou rezas estranhas; finalmente, visitou o campo onde a mulher e o filho jaziam, enterrados entre malmequeres e couves. Partiu, enfim, após rápido beijo na silenciosa Margo.
Já em Myra, no teritório do terrível Priapyo, arranjou modo de entrar no “Palácio Negro”, assim baptizado pelo medo popular. Ao segundo dia, estava como cozinheiro contratado, então começando a aproveitar a matéria-prima trazida. As ervas, os caldos, os frutos misturados com terra, as rezas – tudo impressionava o pessoal de serviço ao palácio (entre ajudantes, mestres culinários, soldados e simples curiosos). E a verdade é que Priapyo gabava já, em público, esse cozinheiro misterioso, tão em boa hora caído na sua propriedade e ao seu soldo. O mesmo aliás faziam, em uníssono, as oito concubinas que preguiçavam, seminuas, à sua volta, ou os raros nobres que com o poderoso senhor privavam.
À quarta noite, o jantar pareceu provocar um violento sono em Priapyo. Com voz melosa, quase ininteligível, ordenou que os convidados se retirassem e que as mulheres o despissem e deitassem. Assim fizeram as belas escravas (e entre elas talvez a mãe de Margo), inexplicavelmente excitadas na ocasião, após o que saíram e, querendo, se entregaram aos criados, não cuidando de medos ou de decoro, razão pela qual o trovador de serviço chamou “rio torrencial de amores” a essa madrugada.
O patrão do palácio sonhou, nessa noite, com a mais bela mulher jamais vista no mundo: de olhos muito abertos, olhava para o mágico Hodju e louvava-lhe os loiros cabelos, os seios leves, os lábios rebentando de sumo. Quando Hodju se desvestiu do seu manto, Priapyo sentiu-se desfalecer, pois era a nudez inteira e irresistível de Tétis que ali fitava.
Então, o volúvel guerreiro de Myra, sonambulando pelo quarto, pegou numa das chaves que lhe pendiam do colar e com ela se dirigiu a certo cofre de prata. Hodju, nesse entretanto, deitou-se na cama do bandido. Ao regressar, Priapyo fez menção de se atirar sobre a presa, mas um único olhar de recusa, ou adiamento, gelou-o.
Disse então a essa mulher, que só os seus olhos viam, uma frase tão bonita, tão rica de palavras com música dentro, que ao pobre mágico, esquecido da sua pessoa verdadeira e da sua missão real, apeteceu o amor do homem encantado.
Ficou isto a Hodju de primeira lição, sobre o (consabido) perigo que as palavras encerram. Com um estalido de dedos, fez regressar ao mudo sono o senhor do castelo, copiou de memória a poderosa frase ouvida e, extenuado, saiu do palácio, pelas cinco horas da madrugada, ao encontro da neta.

[Continua.]


Coimbra, 23 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 5.º excerto do 5.º texto de “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A imagem-supra é “Corpo de mulher nua sentada sobre uma nuvem”, de Salvador Dalí.]

Variações Sobre Um Cristo de Vergílio Ferreira

Houve aquele silêncio, aquela solidão anoitecendo o Gólgota; rumorejaram ervas ao redor das cruzes e o homem a quem chamavam o eleito recomeçou a acreditar na morte.
Disse Pai, Pai, por que me abandonaste, Por que me abandonaste, Por que me abandonaste, e no vento se perdia a pergunta misturada com algum eco: Pai?
Um vulto veio então, um vulto que de certo modo não vem na Bíblia, um anónimo vulto com cinquenta anos, barba como tempo branco suspenso do rosto, um vulto velho dito o José Só, que outrora desposara Maria, dita a Mãe pela vizinhança das cruzes.
Ouvia-se sempre: Pai por que me abandonaste?
Um vulto, pois, subiu ao Gólgota, e ali chegou à hora mesma do choro infante do homem na cruz.
O que ali se ouvia era, como já se disse, uma pergunta repetida até ao sangue: Pai, Pai, por que me abandonaste?
E o vulto, que era José, dito o Só, carregado de tempo e com óculos de lágrimas entre si e a paisagem de montes e cruzes, ouvindo a pergunta (Pai, por que me abandonaste, Pai?), gritou: Não te abandonei, filho, nunca eu te abandonei. Estou aqui, soube agora da tua desgraça, da injusta mortalidade a que te reduziram a terra e, afinal, também o céu. Eu não te abandonei, filho.
Mas o homem na cruz não o ouviu, não o quis ouvir. Fechou portas e janelas e varandas de ouvir, e repetiu: Pai, por que me abandonaste?
E José, dito o Só, percebeu que era para cima, o céu, que o homem na cruz falava, cansado já de perguntar e de olhar para cima: Pai?
Aquele vulto velho vindo de há muito longe desceu, então, lentamente o Gólgota. Lentamente regressou ao seu lugar de viver, feito de chão e humanidade imperfeita. Lentamente regressou àquele seu celibato triste do novo nome: Só.
Só como sombra inútil de personagens sagradas.
Quase a medo, murmurou (pecando): Filho, Filho, por que me abandonaste?


Coimbra, já 22 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A pintura-supra, “S. José com o Menino Jesus”, é do italiano Guido Reni (1575-1642) e foi colhida na Wikipédia.]

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (5 - Parte IV)

As Palavras (Parte IV)

Feitas as apresentações, explicou o príncipe o motivo da visita e, curvando-se retoricamente perante o ancião, pediu-lhe auxílio. O velho não queria sair dali por muitas razões; a maior de todas era Margo, a neta. Tratava-se da única filha de seu filho Cretz, morto há muitos anos por assaltantes de vindos de Myra.
- E a mãe? – quis saber Delfim.
- Eu estava, então, a cinquenta quilómetros de casa. Segundo pude perceber pelos gestos da menina a sua mãe foi com o chefe dos assaltantes.
- Rap, rap, raptada? – perguntou o príncipe.
- Não – respondeu o velho.
- Por li, li, livre vontade? – espantou-se o príncipe.
O velho sorriu, com óbvio ódio:
- Sim, por vontade própria, mas não exactamente livre. Por paixão! Algo nele a encantou perdidamente: talvez palavras…
Delfim agitou-se:
- E sa, sa, sabes quem era esse ho, ho, homem?
- Julgo saber. Priapyo…
O príncipe não conseguiu impedir-se um grito. Explicou, de novo, a sua própria tragédia, comungou da raiva do velho – e acabou por propor-lhe um acordo de almas: ajudaria de bom grado à subsistência da neta, agora e depois da morte, um dia, do mágico. Assim este oferecesse os seus serviços ao reino de Grodjia.
O velho reflectiu por instantes. Após o que aceitou, dizendo:
- Notai que a empresa é difícil e requer paciência e cuidado, pois o inimigo é poderoso. As palavras preciosas serão, se tudo correr bem, recuperadas pouco a pouco. À medida que eu as souber, escrevê-las-ei numa casca de carvalho e enviá-las-ei por minha neta. Ela ficará aqui a viver durante o tempo necessário. Vós, por conveniência, devereis alojar-vos em estalagem próxima. E prometei-me que, em caso de morte minha, a tratareis como a mais preciosa das criaturas.
- Descansa. Assim será, sob mi, mi, minha palavra de, de, de honra – garantiu o príncipe. E acrescentou: - Mas tu não hás-de mo, mo, morrer.
- Não estou certo disso. Como já percebeste, para obrigar Priapyo a gastar as palavras que roubou, vou seduzi-lo. Em vez do meu corpo de homem velho, o vil verá a donzela mais formosa que algum dia pudera conhecer. Certamente usará algumas das palavras preciosas de modo a tentar conquistar-me. O problema está em que, com as palavras, o feitiço pode voltar-se contra o feiticeiro.
- Co, co, como?
- Posso não resistir aos encantos das palavras e deixar-me possuir pelo homem que as diz. Nesse caso, por razões do feitiço e da vergonha, morrerei imediatamente.
[Continua.]

Coimbra, já 22 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 4.º excerto do 5.º texto de “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A pintura-supra, “The Alchimist”, é do inglês Joseph Wright (1734-1797) e foi colhida na Wikipédia.]

A Minha Mão na Mão deste Senhor

Gosto de quem não tem medo de dizer a verdade.
A Igreja (e, em particular a Igreja portuguesa) nem sempre ousa afrontar os poderosos seculares com que, enquanto instituição, tem de conviver. A regra histórica talvez seja, até, a tácita cumplicidade com os venais governos de todos os tempos.
Por isso mesmo as excepções se tornam um reconfortante afago para a alma dos pessimistas.
Lembro-me, aquando da apressada invasão do Iraque, desse incómodo silêncio com que Bush, Blair, Aznar e Durão Barroso receberam a reprovação papal. Um rato dos comentários televisivos, cínico e pressuroso, recordou logo certa máxima antiga que separa a autoridade de César da autoridade de Deus.
Agora, quando finalmente Manuel Alegre e outros sublinham o escândalo que constituem os “prémios” (?) dos gestores públicos (prémios que Suas Excelências se auto-atribuem sem remorso nem vergonha), leio com prazer a opinião do senhor padre Borga sobre a actual situação económica: “[O] que é injusto é que, mais uma vez, é o inocente que vai pagar pelo pecador. E há coisas que não entendo: se há um salário mínimo, também devia haver um salário máximo.”
Ah, leão!
Eu ponho a mão na mão do senhor Borga e vou com ele a esta Galileia (da justiça) que vale a pena.

Coimbra, já 21 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[O recorte-supra foi colhido, com a devida vénia, no CM, edição de 20-03-2010, p. 17.]

Deco (Recapitulando)

Leio, no “Correio da Manhã” de sábado, 20 de Março, que Deco, com franqueza admirável, recusa assumir-se como “português”: “Amo Portugal por tudo aquilo que me deram, mas seria incapaz de dizer que sou português, porque não sou.”
Recapitulando: Deco não é português, não se reconhece como português, não quer ser português. Mas em breve, no Campeonato Mundial de Futebol (na África do Sul), o jogador deverá alinhar por Portugal.
É impressão minha ou algo está errado nesta história?
Dizem-me que, embora eticamente discutível (?), a situação é legal. De tal resultando, depreendo eu, que os senhores responsáveis (Madaíl, Queirós) mandaram a ética ir chatear outro.
Como diria Vasco Santana, “entendi-te”…


Coimbra, já 21 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[O recorte-supra foi colhido, com a devida vénia, no CM, edição de 20-03-2010, p. 37.]

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (5 - Parte IV)

As Palavras (Parte IV)

O velho mágico foi fácil de encontrar, não obstante os rigores da viagem e o eterno mau humor do príncipe. Vivia num casinhoto muito humilde, no interior do reino de Tofzo. À porta daquela morada (indicada, em murmúrio, por uma mendiga velha e corcunda), havia uma rapariga de corpo bem feito, tranquilamente estendendo roupa ao sol, quase de costas para quem chegava.
- Boa tarde – disse Delfim.
A moça não respondeu.
- Bo, boa tarde – tornou o príncipe, já impaciente, quase gritando.
A moça não respondeu.
Determinado, um dos guardas caminhou para a jovem e fê-la voltar-se, com rispidez militar. A rapariga pareceu assustar-se bastante.
- Costumas igno, igno, ignorar quem te, te, te cumprimenta? – perguntou Delfim.
A moça, muito linda e formosa, quase sorriu, mas voltou a não responder.
- Largai a menina, canalhas! – gritou um velho de longas barbas brancas, que se arrastara das traseiras da casa, apoiando-se num bastão escuro. Tinha, como a moça, os olhos claros, vivos, saltitantes: aves brincando com as estrelas. Trovejou ainda:
- A pobrezinha é surda-muda.
O príncipe desceu do cavalo e, com um único gesto, suspendeu a agressividade remanescente da guarda-real. Fez uma generosa vénia ao velho e perguntou-lhe:
-És tu o fa, fa, famoso Hodju?
O velho fitou o nobre perguntador durante cinco segundos. E respondeu baixinho:
- Depende de quem pergunta.

[Continua.]


Coimbra, já 21 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 4.º excerto do 5.º texto de “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A imagem-supra, beleza pura em versão Nastasia Kinski, foi colhida em “Tess” (1979), filme de Roman Polansky baseado na obra homónima de Thomas Hardy.]]

A Lírica Vista de Minha Casa

Gosto de pensar na poesia como o discurso de alguém à beirinha de morrer. Quem escreve é como se soubesse que não tem já muito tempo para dizer o que é ainda preciso dizer. Todas as palavras são importantes porque podem ser as últimas. Cada uma delas comporta a íntima respiração do moribundo, isto é, a pulsão terminal dos seus anseios, o testemunho epilogal do seu sentir, a herança derradeira da sua vida e do seu olhar.
Esta urgência implica quem escreve e quem lê. Como se trata, talvez, das últimas palavras que o poeta diz-escreve, a necessidade de atenção torna-se maior, e cada palavra, cada nuance rítmica, cada imagem requer(em) um subidíssimo esforço na recepção e interpretação da matéria dita-escrita.
Vejamos o problema pelo lado do poeta. Para dizermos, a quem amamos, o nosso amor, que remédio senão buscar no lado menos bruto do nosso vocabulário as palavras (talvez) certas? Que remédio senão garimpar sintaxes até encontrar o ouro (talvez) exacto? Que remédio senão sermos, ainda que por breves instantes, dignamente líricos?
Em 1982, num anfiteatro da Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra, desajeitadamente te disse que te preferira, certa tarde de Junho desse ano, ao Itália-Brasil do Campeonato do Mundo, e que jamais me arrependeria. Era isto, creio eu, lirismo puro já. Quero dizer: um desvio da prosaica circunstância e da vulgaridade de dizeres mais convencionais. E se hoje to redigo, nesta placidez da nossa mais velha idade, é porque a lírica, como os vinhos raros, pode melhorar, em vez de morrer, com o tempo.

Coimbra, já 20 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (5 - Parte III)

As Palavras (Parte III)

No dia seguinte, uma delegação do reino de Gordjia dirigiu-se a Myra, exigindo rápidas medidas para castigar o bando de Priapyo. A resposta veio rápida e lamentosa: os homens de Priapyo eram quase tão numerosos como os das tropas reais, e talvez mais armados que estes. Dois quintos do território de Myra pertenciam ao vilão e, embora pesaroso, o rei vizinho não tinha meios para satisfazer o pedido grodjiano.
Reuniu o conselho de ministros a pedido expresso do jovem Delfim, que voltara a muito gaguejar. Discutiu-se a verba necessária para uma guerra longa e dura. Dessa vez, o ministro das ciências e humanidades eximiu-se a propor fosse o que fosse; tão-pouco os colegas se atreveram a tal; o próprio rei, tão amigo do filho, ressentia a necessidade de um gasto colossal: muito fizera já o reino em matéria de despesas – gado, terras, mulheres, ouro, até um jovem secretário do ministério domar.
- Meu filho, senhores ministros, só vejo uma solução possível para o nosso problema. Em vez da força e do aparato, optemos pela astúcia, o talento, a imaginação.
Levantou-se na sala, sem ruído, uma enorme aragem interrogativa. O rei explicou:
- Há, na província distante de Tofzo, um velho mágico, que outrora serviu o meu falecido pai. Chama-se Hodju e há-de ter, se for vivo, noventa anos ou mais. Amanhã, Delfim e dez soldados partirão para Tofzo e aí procurarão o homem. Deverão persuadi-lo a que nos ajude; as suas inigualáveis artes farão por certo o resto.


Coimbra, já 20 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 3.º excerto do 5.º texto de “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). O desenho-supra é de uma querida colega e amiga, a Rosário Coelho.]

Data Querida

A minha mãe faz, hoje, 70 anos. Não estou, como deveria, ao pé dela para lhe dizer o que (ainda) falta dizer-lhe.
O que falta dizer-lhe é que, mesmo a 260 quilómetros há tantos anos, estou (afinal) ao pé dela.
Extraordinário, nesta história decerto patética, é um homem não conseguir, por muita barba e muita idade que lhe sucedam, ver-se livre de uma dependência assim.
E não estou sozinho nesta permanente ressaca do amor: a minha filha e a minha mulher, cada uma na sua circunstância, sofrem do mesmo.
De modo que, aos quase 47 anos da minha velhice, eu ainda preciso todos os dias da voz da minha mãe.


Ribeira de Pena, já 19 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

A DEPRESSÃO DAS LARANJAS (5 - Parte II)

5. As Palavras (Parte II)
Nem dois dias depois, começaram a chegar magos, doutores, génios, cientistas, eremitas, cavaleiros – e com eles as palavras e as frases mais belas que na Terra pudesse haver. Difícil foi convencer um dos eremitas a escolher entre os prémios oferecidos: queria por força um rapaz, em vez de uma rapariga, porque assim (explicava) era a natureza das suas preferências. O ministro do tesouro, depois de (em vão) o ameaçar com a prisão ou a forca, ofereceu-lhe mais dinheiro; contudo, no entretanto da questão, o eremita fez amizade com o juvenil secretário do ministro do mar e partiu, pela calada da noite, com seu amigo novo, desprezando as moedas do cofre real.
As palavras eram guardadas a sete chaves, à medida que se adquiriam. Junto ao baú onde se recebiam e registavam, em finas folhas de carvalho gravado, estavam sempre cinco guardas reais, em feroz vigilância. Quando se atingiu a décima segunda frase (sendo “frase” a unidade de medida que se utilizava para valoração das palavras), o processo de aquisição deu-se por cumprido. Delfim andava então numa azáfama, por entre alfaiates ou diplomacias com o reino de Vaclaw: aproximava-se a data de encontro com Lada e o príncipe, embora excitado, de tão optimista quase não gaguejava.
Aconteceu, no entanto, que um bando de malfeitores do reino de Myra, sabendo da existência de um tal tesouro (famoso até no longínquo reino de Espanha, ao que se dizia), atacou a capital de Grodjia na madrugada que se seguiu ao encerramento do concurso público. Através do suborno de alguns funcionários do palácio, e bem assim de alguns assassínios mais ou menos rápidos, os homens do pérfido e poderoso Priapyo entraram na ala leste do vetusto edifício.
Levavam um objectivo preciso, pelo que outra coisa não roubaram senão o baú onde as palavras preciosas estavam. O roubo demorou, segundo o único dos cinco guardas reais sobrevivente aos punhais invasores, dois minutos. Nessa mesma altura, Delfim sonhava com Lada.

[Continua]


Ribeira de Pena, já 18 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se do 2.º excerto do 5.º texto de “A Depressão das Laranjas” (Ribeira de Pena, Ed. Casa de Santa Marinha, 1999). A imagem-supra foi colhida em “Gladiador” (2000), filme de Ridley Scott com Russel Crowe no papel principal.]

Trás-os-Tempos

É hoje muito espaçoso, como decerto já outrora era, o largo fronteiro à igreja do Salvador.
Por ali passou, há uns cento e setenta anos, Camilo. Sem que alguém perceba, saio eu mesmo agora deste presente e observo o romântico mais de perto: juvenil, picado de bexigas, um princípio de bigode femeeiro, o olhar guicho, a pena (de escrever) compulsiva e ligeira.
Depois, cruzo-me com personagens de Novelas do Minho e, viajando sem tropeços graves de Camilo a Dinis, cumprimento Clara, Margarida, Berta, Tomé da Póvoa, José das Dornas, o conselheiro Bernardo, João da Esquina. O Pedro das Dornas, sei-o de experiência própria, tem a voz forte o gesto franco. Ainda há pouco ouvi, em pastelaria local, um jovem agricultor confessando a sua paixão pelo gado que – garantia - todo o seu moço suor justificava.
Percebei. Ando a viver o que leio. Ando a ler o que vivo. Passado e presente confluem, sem incómodo, em mim. E até talvez o futuro caiba, também, nesta equação leitora.
Leio, logo, sei da intemporalidade que a vida verdadeiramente é.
O meu centro do mundo é Trás-os-Tempos.


Ribeira de Pena, já 18 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra é a do cartaz de "As Pupilas do Senhor Reitor" (1961), filme de Perdigão Queiroga, baseado no romance homónimo de Júlio Dinis.]

Parábola do Desistencialismo

- Cão lázaro, por que não dormes à beirinha
Em vez de no meio da estrada que estremece?
- A rua, senhor Deus, é minha:
Eu deito-me onde me apetece.

- Cão triste, por que foges do divino dó
Que, só em tu querendo, te aquece?
- A vida, Senhor, é minha só:
Eu escolho a que me apetece.

- Cão doente, por que desistes de Mim
Que sou quanto a vida te oferece?
- É só meu, Senhor, o meu fim:
Eu morro porque me apetece.


Ribeira de Pena, já 18 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
(A imagem-supra é a da capa de “Apelo da Selva”, de Jack London (Círculo de Leitores, 1974.)