Aniversário

Hoje, uma amiga cumpre novo aniversário.
É uma pessoa bonita.
Como gosto dela, tendo a achar que merece mais da vida do que a vida lhe tem dado.
Em boa verdade, não sei se o futuro será melhor. Mas sei que deveria ser bom, porque se trata de uma pessoa bonita, muito merecedora de um futuro digno de si.
Vivamos. Quando este nosso presente for passado, faremos as contas. Ou outros, por nós, as farão.
Se acredito no futuro?
Com a idade, o verbo acreditar torna-se uma espécie de enseada para quem, como eu, é já um barco cansado. É lá que vou, quando me apetece sonhar com futuro e sorte de mãos dadas.
Entretanto, repenso navegação, recarrego forças e deixo que o mar me embale, como uma Mãe a um filho.
Parabéns, S., e acredita. Há muito mar ainda à tua espera.



Ribeira de Pena, já 16 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra foi colhida, com a devida vénia, em http://www.fotos-flores.blogspot.com.]

Economia vista de baixo

O cartoon de Luís Afonso brinca – muitíssimo a sério – com a realidade que, neste “muito Mar”, já denunciei ferozmente: a desigualdade de rendimentos entre as excelências chefiantes e os plebeus da máquina laboral.
Há uns anos, em programa da RTP 1, Dias Loureiro explicava, com seu ar magistral, o modo de sanear economicamente as empresas. Lembro-me, em particular, de um exemplo que dava o famoso perito em (como é que se diz?) gestão de activos. Era o exemplo dos funcionários da limpeza.
Explicava Loureiro que uma medida de gestão eficaz poderia passar pela redução do número destes funcionários, mas que era importante que se mantivesse a empresa limpa. Tratava-se, sublinhava, de fazer o mesmo serviço, mas poupando na quantidade de funcionários.
Pergunto eu: poupando para quê?
Responde Luís Afonso, com o seu cartoon: para que os magníficos administradores da coisa pública ou privada não percam os seus magníficos privilégios.
“Reality stinks”, como dizia um polícia honesto num filme americano dos anos 1980.



Ribeira de Pena, já nesta data querida de 15 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra (“Bartoon”, de Luís Afonso) foi colhida, com a devida vénia, no jornal “Público”, edição de 13-04-2010.]

APESAR DE TUDO

A convite da minha colega e amiga Clara Póvoa, tenho colaborado com o boletim da Biblioteca da Escola Secundária de Cantanhede. Recebi entretanto, via email, o último número e li-o de enfiada. Partilho, já agora, neste “Muito Mar”, a crónica que, em Junho de 2009, assinei. Chama-se, como acima se diz,

APESAR DE TUDO



1. Amanhece, em finais de Junho, no esconso íntimo de alunos e de professores, um coração perguntador. Ouçam-no.
2. Vale a pena o cumprimento repetido repetido repetido repetido da faina diária? Tem sentido o esforço e a esperança que fabricamos todos os dias? É legítimo o sonho? É razoável acreditar?
3. Às quatro interrogações responderei, prometo, no penúltimo parágrafo. Por agora, estou um pouco triste: duas alunas minhas não foram admitidas a exame. Tratou-se de uma infelicidade anunciada, que percorreu conversas, cartas, reuniões, planos de apoio e de recuperação, psicologia e cumplicidade. Perderam. Perdi. Perdemos.
4. Ao longo do ano, viajei com os meus alunos por muitos verbos (quase todos transitivos). Treinei-os. Cumprimentei-os. Critiquei-os. Ameacei-os. Castiguei-os. Recompensei-os. Dei-lhes ordens, orientações, conselhos. Ouvi-os. Concordei com eles, discordei deles. Experimentei modos, sugeri caminhos, sofri com eles, ri com eles, tive medo por mim e por eles. Errei e acertei com eles. Estudei com eles. Iludi-me, desapontei-me, reiludi-me.
5. No final do exame de Língua Portuguesa, eu tinha chocolates para todos. Em boa verdade, a ideia (singela, ingénua) era oferecer-lhes um suplemento energético antes da prova; mas eles e eu estávamos tão nervosos que as tabletes ficaram, por duas horas, esquecidas num silencioso saco de hipermercado. A cada chocolate havia risos – e alguns repetiram a dose, sem cerimónia. “Nós merecemos”, garantiram-me, debitando desabafos sobre as orações coordenadas e as palavras derivadas por prefixação. Uma espécie de festa, feita de genérico alívio e de juventude, percorria o hall de entrada do edifício escolar. Elas e eles achavam que a prova correra muito bem. Eu escondi, então, o meu temor persistente e trágico, que desconfia de tanta facilidade percebida. Contudo, fui também tocado pelo brilho e pela música da alegria que a turma do 9.º A, a minha, ali era.
6. Eles vão, quase todos, partir para nunca mais. Vão para o secundário, para cursos técnico-profissionais, para o mundo do trabalho ou da falta de trabalho. Vão para longe daqui. E vão definitivamente para um “lugar estrangeiro”, como diz Manuel António Pina, chamado (outro) tempo.
7. Tenho saudades, já, dos seus rostos. Esqueci-me, como por magia, dos episódios de preguiça, de injustificadas ausências, de trabalhos de casa por fazer, de indiferença ou irresponsabilidade face ao estudo. São rapazes e raparigas cheios de futuro. Eu andei por aqui a prepará-los para a felicidade – mas não posso garantir nada.
8. Digo-lhes adeus daqui, deste lugar onde estou (onde fico). Deste lugar onde sou. Vistas as coisas à luz do meu coração, quem manda no meu ofício são estes jovens tão celeremente outra coisa que ainda não sabemos. A legislação verdadeira que intimamente sigo tem a ver com as suas necessidades, os seus anseios, os seus direitos. Um dia hei-de explicar isto a certo secretário de estado quando ele já não for secretário de estado.
9. A minha biografia, tão castigada nos últimos anos, recomeça hoje. Tenho já a frase para primeiro parágrafo do que haverá para contar: “Aqui estou, apesar de tudo.”
10. E isto significa que as respostas às quatro perguntas feitas no dealbar deste textinho são: Sim. Sim. Sim. Sim.
11. Talvez o futuro confirme o meu optimismo ingénuo.



Ribeira de Pena, já data querida de 15 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

[A imagem-supra é a da capa do boletim da Biblioteca da Escola Secundária de Cantanhede (ver em http://be.escantanhede.pt). O texto foi escrito e remetido a 18-06-2009.]

Um homem ressabiado não é um homem duas vezes sábio

Ontem, o Sporting perdeu com o Benfica.
Decompondo a frase, digo: o Benfica ganhou; o Sporting perdeu.
São, nesta soturna época futebolística, duas normalidades numa.
Ora, a normalidade, assim feita, dói-me muito.
Televi o jogo no Dolce Vita, em Vila Real, encostado ao cúmplice sofrimento da Maria da Paz.
No final, olhei à volta e vi os outros (ou a maioria dos outros) cheios de uma alegria estranha e ofensiva. Era a alegria dos outros, coincidente com o meu profundo abatimento.
Os outros, se os olharmos bem com os nossos próprios olhos, são uma coisa estranha. (Se eu fosse bom dramaturgo, percebê-los-ia melhor.)
A alegria deles é como se a nossa tristeza fosse a dobrar.
Nem sequer me consola a ideia de que, noutros tempos, as coisas sucederam ao contrário.
Falta-me, ai de mim, aquilo a que inexactamente chamam desportivismo. Desde o primeiro golo vermelho que chamei “brutamontes” ao Luisão, “melancia ingrata” ao Carlos Martins, “caceteiro” ao Xavi Garcia, “tartaruga” ao Cardoso, “pedregulho com olhos” ao Jorge Jesus. Do árbitro nem é bom falar: por ele, cheguei a inventar palavrões, com recurso a estrangeirismos, aglutinações e justaposições.
Resumindo: é muito difícil suportar fleumaticamente a alegria dos outros. É uma alegria estrangeira. É uma alegria apenas explicável à luz dos outros e do mundo dos outros. É uma alegria de um mundo outro.
O mundo dos outros é, nestas ocasiões, uma inconveniência e uma ameaça. Mais: é um anti-mundo que colide com o nosso.
O nosso mundo, visto pelos nossos olhos, é o mundo como devia ser. O céu.
“L’enfer”, como ensinou Flaubert, “c’est les autres”.

PS: Passada a azia, lembro-me do Daniel Abrunheiro, do Fernando Abrunheiro, do Massas, do Jorge Magalhães, do Dinis, do Albino, do Amadeu, do Avelino, do João, do Vilela, do Vasques, do Álvaro, do Alberto Ornelas, da Alexandra Crespo, etc. Gente como eu, com direito à sua alegria. Gente não tão outra como, à flor da pele, parecia. Digo-lhes, por isso, parabéns, como se houvesse regressado ao que inexactamente se chama desportivismo.


Ribeira de Pena, já 14 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Poeta quase em bicos de pés

Sou o maior poeta da minha vida.

Sou talvez um dos cinco maiores poetas da minha mundivisão.

Sou um dos mil maiores poetas da minha mundividência.

(Isto não tem nada a ver com imodéstia
Ou modéstia. Tem a ver comigo
a ver-
-me.)


Ribeira de Pena, 13 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho (Foto MPC)

O Problema da Circulação

No centro comercial, o estacionamento é conta certa
(xis lugares, xis viaturas, resto zero).
Os automóveis arrumam-se simetricamente
Lado a lado, frente a frente, até uns sobre outros
(Sobreterraneamente, subterraneamente).
Para não nos esquecermos do nosso lugar
Decoramos a letra do piso (a minha é A)
E o número da zona (o meu é 17).
Acontece-me, muitas vezes, à hora de reviajar
Ter-me esquecido da letra e do número
Do meu lugar.
Aí, por minutos, falta-me a possibilidade
De movimento.

É preciso saber onde deixámos o nosso carro,
Amor.
É sempre preciso saber de onde partimos.



Ribeira de Pena, já 13 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A 1.ª versão deste poema foi escrita a 04-08-2008. Foto JJC.]

Uma sílaba de barba

Era uma vez um homem que só escanhoava metade da barba. Isto é, dividia o rosto a meio, no sentido longitudinal, e rapava os pêlos do seu lado esquerdo (pilosidade pescoçal incluída), deixando o lado direito incólume.
A mulher sorriu à ideia do homem. Perguntou-lhe:
- Não fazes a barba toda?
O homem sorriu também e disse:
- Uma parte de mim quer fazer; outra parte não. De modo que, em vez de fazer a barba, faço a bar.
A mulher admirou-se:
- A bar?
O homem explicou-se:
- Sim. Faço apenas uma sílaba da barba.
No final da primeira semana, a diferença entre um lado e outro notava-se bem.
Ao caminhar para o emprego, caminhando ao longo da rua, pessoas do lado direito da sua marcha (o barbeiro, o engraxador, o professor Manolete, a dona Berta da agência de seguros) comentavam, cheias de um azedume burguês:
- Parece que não tem tempo para cuidar do aspecto! Aquilo é doença ou preguiça…
As pessoas do lado esquerdo (o senhor Gregório da papelaria, a menina Lurdes na sua eterna cadeira de rodas, as irmãs Melo da frutaria, às vezes um ou outro marinheiro saindo da pensão Ideal) tinham uma visão diferente:
- Até dá gosto! Sempre muito bem afeitado, com um ar limpo e saudável... Fossem todos assim…
Claro que, no regresso a casa, pelas sete da tarde, o tom dos comentários tendia a transformar-se. As pessoas que o viam regressar, no lado direito da sua marcha (e que, de manhã, lhe ficavam à esquerda do seu movimento andante), admiravam-se bastante do que viam:
- Muito lhe cresce a barba da manhã para a noite. Parece um bicho! Eu não acredito em lobisomens, mas nunca se sabe…
Do outro lado da rua, aqueles que de manhã lhe haviam verberado o mau aspecto, resmungavam novos reparos, carregados de uma ironia venenosa:
- Ainda bem que o emprego lhe dá tempo para fazer a barba. Por isso nos fartamos de esperar na repartição. E queixam-se eles da falta de pessoal…
Dois meses depois da sua ideia, o homem já tinha, no seu lado esquerdo, uma tão imensa barba que, mesmo quem o observava do lado contrário (e sem grande esforço) percebia aquela divisão tão extraordinária.
Dos dois lados da rua, de manhã e de tarde, todos concluíam que se tratava, afinal, de um louco.
Só a esposa, que estava ao corrente da exacta excentricidade do homem, sabia que não era bem loucura. No máximo, seria uma sílaba de loucura. E por isso assegurava, em repetidas conversas com o barbeiro, o engraxador, o professor Manolete, a dona Berta da agência de seguros, o senhor Gregório da papelaria, a menina Lurdes na sua eterna cadeira de rodas, as irmãs Melo da frutaria, às vezes um ou outro marinheiro saindo da pensão Ideal:
- O meu marido é apenas lou.


Ribeira de Pena, já 12 de Março de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[A imagem-supra foi colhida na wikipédia. Trata-se de uma cena de “Recordações da Casa Amarela” (1989), de João César Monteiro, com o próprio no principal papel.]

Humberto Delgado & Nós

O centenário do nascimento de Humberto Delgado foi marcado, sobretudo, pela exibição de um documentário (começado, salvo erro, em 2005) sobre a figura deste militar. O filme chamou-se “Meu Pai, Humberto Delgado”, tendo argumento de Frederico Rosa e realização de Francisco Manso.
Em 1958, Delgado desafiou a ditadura salazarista. Embora fosse general, com fatais ligações ao regime vigente, representou então o grito de liberdade que outros, menos capazes ou menos corajosos, não foram capazes de assumir.
Interrogado, no lançamento da sua candidatura, sobre o que faria ao presidente do conselho (António Oliveira Salazar) caso ganhasse as eleições, foi lapidar: “Obviamente, demito-o."
O regime fascista tratou de, por todos os meios, silenciar este combatente: filtrando as notícias nos jornais e na rádio, censurando opiniões, lançando boatos, mentindo, manipulando, prendendo, agredindo, “excomungando”.
Mas deu-se, há cinquenta anos, esse milagre, recorrente na narrativa da humanidade e das civilizações, de o povo vencer o medo e a “verdade oficial”. Pelo país, repetiram-se manifestações de apoio ao general, como se Portugal fosse visitado por um magno vento libertário, ao arrepio de instruções ministeriais ou da repressão policial (fardada ou secreta).
Sabe-se que esta história não acabou bem, se vista do lado dos que amam a liberdade. Delgado, recorde-se, foi vítima de uma das maiores vigarices eleitorais da História. Mais tarde, seria obrigado ao exílio. Finalmente, foi assassinado, em território espanhol, muito perto da fronteira portuguesa. Só no dia 25 de Abril de 1974 se cumpriria o sonho do general.
Celebrar, hoje, Humberto Delgado e a sua luta significa estar activamente do lado das causas que valem a pena: liberdade, democracia, tolerância, cidadania.
Por razões de economia, há em Portugal quem esteja disposto a pactuar com regimes como os da China, de Angola, da Arábia Saudita, etc., onde valores fundamentais da dignidade humana são postos em causa. Nada se lhes exige porque política e economicamente não é oportuno. A um nível mais doméstico, lembro-me até de o presidente Cavaco Silva quase pedir desculpa por visitar certo arquipélago português, ignorando cinicamente certas afrontas senhoriais.
Hoje, como em 1958, é importante que nos perguntemos de que lado estamos. A hipocrisia, ainda que elevada a razão de Estado, não deixa de ser o que é: uma prostituta com um livro de cheques no lugar do coração.


Coimbra, já 11 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Uma 1.ª versão deste texto foi publicada no “Ecos de Cabeceiras”, em Maio de 2008.]

Morte(s)

O meu anjo da guarda apareceu-me de madrugada, quando eu escrevia novamente sobre o meu pai.
O meu pai morreu-me há 3 anos. Mas, como me lembro dele todos os dias, é como se me nascesse e me morresse continuamente.
O anjo disse:
- Outra vez a escreveres sobre o teu pai?
Eu respondi:
- É mais do que sobre o meu pai. É também sobre mim.
O anjo perguntou-me:
- Sobre ti?
Eu respondi:
- É sobre a morte.
O anjo disse:
- A morte é um assunto muito delicado.
E eu:
- Pois é. Deve ser.
E o anjo:
- Tão delicada que só os mortos deviam estar autorizados a escrever sobre a morte.
E eu:
- Só os mortos?
E o anjo:
- Só os que partiram sabem do que se fala quando se fala da morte.
E eu:
- Mas os que ficam também têm a sua quota-parte de morrer.
E o anjo:
- Quem te disse? Quando o teu pai morreu, só o teu pai morreu. Quando morre uma pessoa, só morre uma pessoa.
E eu:
- Quem te disse?



Coimbra, já 09-04-2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Foto JJC]

Amante mais triste

A paixão é uma dor bonita que se escreve
A dois, passo a passo, no silêncio da areia
No segredo das praias.

É bela consoante a música dos passos.

Dura o tempo de a maré não voltar
E é grandiosa e trágica porque é impossível
Adiar a última onda.

Na areia da praia os passos escrevem
O amor
E apagam-se e nunca voltam.

Quando não há passos desenhados, existem
Silêncios de passos antigos.
Quando não há passos, há memórias.

O poeta existe nos passos e na onda
Que apaga os passos.
No silêncio lembrando-se.
(Às vezes, na própria saudade de tudo).

Por isso o poeta é um sábio e um ingénuo -
Do amor o amante mais triste.



Coimbra, já 09 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Trata-se de um poema do meu livro “Desapontamentos dos Dias” (Coimbra, Ed. A Mar Arte, 1995). Faz também parte da Antologia Poética “Memória da Palavra” (Coimbra, Ed. Secretaria de Estado da Cultura – Delegação Regional do Centro, 1995). Foto JJC.]

Manual e Mãos

No ano lectivo de 2008-2009, a Porto Editora convidou-me a colaborar num projecto aliciante e assustador: criar, de raiz, um manual de Língua Portuguesa.
Ingenuamente, acreditei que era capaz de corresponder ao desafio. Depois, perante a magnitude da obra e a violência dos prazos, arrependi-me muito.
Não deixei de colocar, sempre, os meus alunos em primeiro lugar. O manual foi feito em dolorosos serões, sábados e domingos, interrupções lectivas. A minha mulher dizia-me, com frequência, que eu ia dar em doido. Eu, doido, dizia-lhe que não se preocupasse.
O manual, entretanto, publicou-se e, ao que julgo saber, vendeu-se razoavelmente. Soube que, já no final de 2009, a editora mandou fazer uma segunda edição. Senti um doméstico orgulho pelo facto, como compreenderão.
A lembrança desta experiência surge aqui a propósito de uma conversa com colegas, à mesa de um Café, em Coimbra. Ouvi gente verberar alguns manuais e, na enxurrada opinativa, postergar autores e editoras. Senti, na íntima pele da própria experiência, a facilidade com que atacamos o trabalho dos outros.
Eu creio que nunca mais me apanharão em projecto semelhante, tão dificultosa e responsabilizante é a tarefa. Mas (re)defendo uma ideia singela: a de que a qualidade do manual de Língua Portuguesa depende, em geral, mais do uso do que da matéria-prima.
Num texto introdutório de “meu” manual, escrevi sobre esse assunto e - com licença da Porto Editora - recordo algumas das afirmações aí produzidas. O texto dirige-se, formalmente, ao aluno (utilizador a haver do livro).

Ler. Escrever. Falar. Compreender. Exprimir ideias, emoções, sentimentos. A disciplina de Língua Portuguesa é “isto”. Um manual de Língua Portuguesa serve para ter isto “à mão”.
Neste manual, encontras textos fundamentais da literatura portuguesa. Nem sempre são textos fáceis de ler e de estudar; mas a abordagem que se propõe visa exactamente torná-los mais claros, aos olhos de leitores do século XXI, como tu. A dificuldade só exclui os preguiçosos ou os resignados – e esse não é (não pode ser) o teu caso.
A cada texto corresponderá, em regra, um conjunto de perguntas; as tuas respostas – feitas oralmente ou por escrito – provarão que compreendeste o conteúdo fundamental do que leste.
Por vezes, encontrarás palavras e expressões menos acessíveis (muitas delas assinaladas a negrito). São, à primeira vista, obstáculos à tua compreensão; em boa verdade, representam uma oportunidade para, com o auxílio de professores e de dicionários, enriqueceres o teu vocabulário.
Conhecer mais palavras é um modo de, a prazo, saber mais sobre tudo.
Entre textos e perguntas, o manual oferece-te “Apontamentos” – pequenas notas explicativas acerca dos assuntos e temas de interesse. Sublinha, nesses trechos, as partes que te parecerem mais importantes e transcreve-as para o teu caderno diário. Esse simples exercício é já, acredita, um modo de estudar.
A gramática aparecerá, de forma sistemática. Não a temas. Entende-a como um conjunto de regras, que ajuda a bem falar e a bem escrever. Os exemplos fornecidos tornarão mais fácil esta dimensão do estudo e a Ficha informativa no final de cada módulo esclarecerá, certamente, as tuas dúvidas.
O que vais aprender depende muito mais de ti do que do manual. O manual (este manual) é para ter à mão. Mas precisa de ti e do teu professor. Precisa de mãos.
Não te esqueças de, no final de cada módulo, revisitar a lista de objectivos que o manual seleccionou. Deverás assinalar com um X aqueles que, em tua opinião, efectivamente atingiste.
Dito isto, é preciso que conheças alguns perigos associados à utilização deste livro.
Perigos associados, em especial, ao exercício de ler.
É verdade, amigo: o uso frequente da leitura pode ter consequências graves. Estudos recentes referem a possibilidade de os leitores (sobretudo os que se atrevem à leitura de textos literários) desenvolverem bastante a sua inteligência e a sua sensibilidade.
É igualmente provável que a literatura contribua, se lida regularmente, para a melhoria da expressão oral e escrita de quem lê.
Cientistas garantem que o uso e o conhecimento correctos da Língua Portuguesa tornam os cidadãos mais capazes e mais livres.
Agora, é contigo. Se quiseres, lê. Mas não digas que não te avisaram.


Era isso que eu pensava-escrevia em 2009.
É isso que penso-escrevo hoje.

Coimbra, já 08 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Café Lusa Nova

Na idade em que comecei a beber café (“beber a bica”, como se diz em Coimbra), aí pelos catorze anos, o principal Café da minha rua era o “Lusa Nova”. Havia, no outro lado da rua, outro Café (o “Lancer”), mas esse parecia-me reservado aos senhores importantes, que usavam casaco, água-de-colónia francesa e tinham esposas loiras e carros novos. No Lusa Nova, pedia-se o jornal ou o café aos gritos: Ó João! Ó Zé! A minha bica? E um dos irmãos respondia, tranquilamente: Está-se a vestir… No Lusa Nova, o barulho era sempre o de uma festa que se prolongasse pelo ano todo. No Lancer, ouvia-se perfeitamente a novela brasileira de horário nobre. À 3.ª feira, o Lusa Nova fechava. Os clientes habituais atravessavam a rua e iam ao Lancer. Eram serões taciturnos, esses. Falava-se mais baixo, raramente se ouvia um palavrão, o dono era um senhor cujo nome me escapou entretanto. Desde que o destino me separou de Coimbra, não voltei ao Lusa Nova. Não tive motivos para tal, senão este triste hábito que há em mim de me antecipar ao fim, como se o fim acontecesse por minha livre e espontânea vontade. Deixei de aparecer, desapareci. Há tempos, passando anonimamente de carro, percebi que o Lusa Nova estava fechado para obras. Entretanto, descobri que o meu Café da juventude (onde vi o meu pai ganhar infinitas cervejas jogando “à moeda”, um sportinguista com um poster do Sporting ao pescoço numa noite de Junho, o Álvaro a chamar nomes ao árbitro do França-Portugal, o Lúcio e o Manaca contando anedotas de franceses, ingleses, espanhóis e portugueses) fora vendido e se tornara uma pastelaria com um nome diferente. Soube que o Senhor João e o senhor José haviam mantido uma parcela daquele território – a papelaria, com o totoloto e a máquina de fotocópias. Ainda bem. Para mim, é até como se o Cinema Paraíso do Tornatore não morresse completamente. (Em Coimbra, “Cinema Paraíso” pode significar “Sousa Bastos”.) O senhor João era talvez o único portista a sério que, nos anos 70, assumia publicamente essa excentricidade. Durante uns bons dez anos, olhávamos para aquele homem como uma aberração simpática que interrompia, com o viço da novidade que era, a habitual disputa entre Benfica e Sporting. Com o tempo, vieram as vitórias do F. C. Porto e as nossas conversas com o proprietário do Café devieram mais frequentes e menos amigáveis. Engraçado, na minha vida, foi ter encontrado em Ribeira de Pena um Café que parece ser a versão transmontana do Lusa Nova. O “senhor João”, aí, é benfiquista. As conversas que mantenho agora, pensando bem, são as mesmas que tive na Rua Dr. Manuel Almeida e Sousa, no Café da minha rua. De certo modo, a humanidade repete-se-me. A minha rua, em 1977, era o centro do universo. O Café Lusa Nova era o coração social da minha rua. Visto o fenómeno de Ribeira de Pena, 32 anos depois, o centro do universo mudou-se. O coração do mundo é onde estamos, portanto. (Mas, atenção, nem sempre estamos onde nos vêem.) 

Coimbra, já 07 de Abril de 2010. 

Joaquim Jorge Carvalho

Saudades-Luz

Na Praia de Mira, hoje, havia
Mais areia do que barcos
Mais mar do que areia
E mais luz do que mar.

No meu coração
(que é uma espécie de praia
vista por dentro)
havia só saudades.
Mais saudades do que luz.


Coimbra, já 06 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

Crato & a Escola Pública

Mário Crespo conduz, desde há algum tempo, na Sic Notícias, um programa de debate político.
Um dos seus comentadores residentes é o professor Nuno Crato, que ganhou notoriedade nos média portugueses com desassombradas opiniões sobre a Educação.
Já me aconteceu concordar com este senhor: estou com ele quando recusa o discurso dos alunos coitadinhos, incapazes de triunfar no mundo dos estudos por indelével desvantagem social (sou filho de operários e sei bem que há uma parte importante do nosso destino que depende da vontade, da persistência, do inalienável mérito); estou com ele quando recusa a fatalidade de a Escola ser um território obrigatoriamente em conformidade com o mundo "lá fora" (por exemplo: se lá fora se vê mais televisão do que se lê literatura, assume-se como vantajosa a inclusão, nos manuais, de textos informativos, de crítica televisiva, de nomes "populares" do star system...).
Mesmo o seu asco público às ciências da educação tem alguma razão de ser: também eu me revoltei, uma vez por outra, contra propostas e medidas nascidas mais de teorias abstrusas do que do conhecimento efectivo do terreno educativo. O problema é que, aqui, a radical rejeição dos contributos das ciências da educação é tão cega como a cega aceitação da sua bondade (e Nuno Crato está indisponível para o reconhecer).
Ontem, vi Crato, na Sic Notícias, pela enésima vez perorando sobre a Escola pública. Entre outros dislates, considerava que as boas classificações dos alunos inscritos em colégios privados resultavam de estes estabelecimentos de ensino terem "os melhores professores".
Esta falácia continua a fazer as delícias dos distraídos ou dos que, por razões de ideologia ou de mercearia particular, defendem o investimento no ensino privado.
Eu não me esqueço do facto de, no ano lectivo de 2001/2002, a Escola E. B. 2, 3 de Ribeira de Pena (Vila Real, Trás-os-Montes) haver conquistado um lugar no "top ten" nacional em Filosofia. Dizia-o o tão requisitado, por "opinion makers" pátrios, ranking de escolas: com base nos resultados obtidos no 12.º ano, aquela Escola (pública) fora uma das melhores a ensinar Filosofia. Aleluia? Não bem.
Acontece que, nesse ano lectivo, não houvera professor de Filosofia; a Escola oferecera, em vez dessa disciplina, uma outra - Sociologia. Os alunos (cerca de uma dezena) que participaram no exame fizeram-no a título de auto-propostos. Eram, na sua maioria, bons alunos, de estrato económico razoável, com bom ambiente familiar. O que o exame comprovou foi essa realidade sobre os discentes, que infelizmente não eram - do ponto de vista do perfil social e académico - a maioria.
Ora, os colégios privados escolhem os seus alunos: o crivo começa no poder económico (e, concomitantemente, social e cultural) dos respectivos agregados, e pode ir até à selecção dos melhores dos melhores, com base em referências disciplinares e académicas. Depois, por muito má (ou até inexistente) que seja a docência, os resultados académicos aparecem.
Já à Escola pública comete-se aceitar obrigatoriamente todos os alunos. Incluir em lugar de excluir.
É difícil perceber isto?
Sou o primeiro a defender uma necessidade de melhorar a Escola pública (no grau de exigência, na defesa da disciplina, na resposta adequada aos vários públicos que inevitavelmente existem em cada estabelecimento de ensino).
Mas, aos Nunos Cratos do país, eu deixo este recado fundamental: não é pela demagogia ou pela análise (voluntária ou involuntariamente) falha de rigor que se começa a mudança.


Coimbra, já 06 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho

[A imagem foi colhida, com a devida vénia, em video.sapo.pt]

Rua (fugindo)

Cortaram mais uma árvore
Na rua onde fui menino

Cada vez há menos árvores
E a rua vai-me fugindo.


Coimbra, já 05 de Abril de 2010.
Joaquim Jorge Carvalho
[Este poema faz parte do meu livro “Desapontamentos dos Dias” (Ed. A Mar Arte, Coimbra, 1995). Foto VLOSC.]